Lê

Poema de ano novo

2012-01-18T16:23:00.000-02:00

Foi quando uma luz fracassada
fingiu-se de vitoriosa.
Expulsa da estrela ocupada,
que a mil luzes amamentava
qual gigante e estelar mimosa,
de lá saiu triste, mirrada
até vir bater na calçada
e assim refratar-se, porosa,
acendendo toda calçada
que à guisa de céu, constelada,
com o próprio fez disputa honrosa.

E foi que essa luz fracassada
fingiu-se tão bem sucedida
que a estrela, tanto arrependida
quanto enorme e estelar mimada,
assim requereu a coitada:
– Se voltas, seremos eternas
pra sempre no céu ancoradas!
Do contrário vais das lanternas
ser mísera luz e mais nada!
Se voltas, faremos badernas
na escuridão organizada!
Senão, vais brilhar para as pernas
dos homens que pisam a calçada!

A luz, da alusão deu risada,
uma risada tão gostosa
e o chão soltou uma gargalhada
mas uma tão estrepitosa
que a noite, antes só calada,
ficou também ensurdecida.
A estrela, vadia invejosa,
por cuja filha abandonada
queria-se agora aquinhoada.

A luz não lhe deu um tostão,
nem mesmo um pedaço de si.
E a estrela, qual vazio balão,
murchando aqui, enrugando ali,
até repartir-se em explosão.

A explosão de cores rajada
misturou-se às do reveillon.
O povo não percebeu nada
pois tudo era igual para o povo.
Mas a luz, antes tão mirrada,
agora era a mais notada
sublinhando ao letreiro neon
um cínico e feliz ano novo.

Lê

À Moda do Vento

2012-01-01T04:58:00.003-02:00

Sei que o vento é quem ensina

Meu silêncio a respirar

Seu alento, minha usina

Dá razão pro meu cantar

Meu lamento se combina

Com seu jeito de voar

No momento em que se inclina

Pra no coração pousar

Sei que o vento não se afina

Por nenhum diapasão

Sua força peregrina

Que me traz inspiração

Minha voz se ilumina

Meu silêncio faz então

Movimentos de menina

Debruçando na canção

Sei que o vento me assobia

Cada nota em louvação

Junta as letras, poesia

Espalhando a emoção

Meu silêncio que vivia

Debulhando a solidão

Abre as asas, quem diria,

Pra sumir na imensidão

Sei que o vento é quem fazia

Pontear minha viola

Feito um mágico sumia

Pra encantar a corriola

Meia noite, melodia

Se agonia me desola

Ponho as mãos na ventania

E tiro versos da cartola

Leandro Henrique /Fábio Roberto

Filha única

2011-11-19T02:03:00.001-02:00

Passo noites em claro

apreparar-te manhãs.

Sóquando as deixo prontas

meucorpo ancora, afinal.

Porémbem antes, reparo:

teespiam, olhos de fãs.

Semais atento, comparo:

tãolindas são, ou te imitam,

qualfossem tuas irmãs.

Àstardes sou tão avaro,

nãodeixo a hora ser vã.

Porémàs noites, não raro,

arrancodas tardes a lã

comque aquecer teu preclaro

irmãocaçula: o amanhã.

"Mas se eu tivesse, ai, ai

olhos de toró

eu chorava

e só de chorar inundava.

E seeu tivesse, ê, ê,

olhosde cipó

eute olhava

esó de te olhar eu te dava nó."

Pois teusirmãos, meu bem,

nuncaque te deixam só!

Noentanto, agora descansam...

Porqueagora ainda é hoje,

ondeamanhã não cabe.

Ealém do mais inda é noite,

deque a manhã nem sabe.

Élindo o teu amanhã

queme atrai como ímã

oume puxa feito anzol.

Porémmais linda a manhã

emque dormes, salva e sã,

eainda, em meu lençol.

Lê

OITO

2011-11-09T17:53:00.000-02:00

∞

Salvo aquela, e ainda comressalvas, que no limite da velhice colossal sibila em nossos ouvidos cansados, enfim aliviando-nos daquela sensação insuportável, similar aos prolongados acréscimos de futebóis jáinsustentáveis, toda morte é estúpida.

Das mais ignorantes que tenhovisto a desse brincalhão. Esse perene bobo e alegre esparramão que gesticulavacomo quem cutuca um hipopótamo e assoviava canções como quem assopra ummachucado.

Não combina com suas caretas imprevisíveisde sarro ou suas ondulações faciais oriundas das oscilações emocionais essamáscara imóvel, mortuária, definitiva. A língua de fora devia ser um insulto,uma provocação, não um símbolo inerte.

Uma vida tem setegatos, cada qual com suas sete. Apenas tornam-se infinitos na oitava, pois descansam folgados,inalcançavelmente preguiçosos.

Lê

3 poemas temáticos feitos para A mostra artística

2011-10-30T22:51:00.000-02:00

BAGAGEM, ENTRE OUTRAS METÁFORAS

Neste cenário a chuva que víssemos

seria apenas mera reunião de gafanhotos.

À esquerda a senhora, ei-la carne de anteontem.

Mas se forçarmos bem, mal se pode capturar,

um cheiro predominante discreto lhe denuncia

o ter-se refogado tanto no suor de mil garotos.

O cheiro que a envolve é sua memória.

Uma memória assim como que

semiaberta a distraído público.

Memória exposta assim, igual

fratura antiga de inexistente braço.

Lá está ela respirando fundo,

suspirando Pablo, inalando Jorge.

De uns até nem lembra o nome

mas cujo cheiro, tamanha força,

extraviou sua consciência,

entre outras bobagens.

A consciência... esse cenário

que não vemos, onde chove

tudo aquilo que, imaginássemos,

seria ainda mera reunião de gafanhotos.

Amarfanhou-se na própria pele.

O cheiro já há muito vencido a que se agarra

com desespero mas delicada

é hoje, intransferivelmente,

sua única e possível consciência.

INIMIGO, ENTRE OUTRAS BOBAGENS

A lenta morte diária

de quem cedo madruga

alenta a vida noturna

dos que em frevos fervem

qual lenta e proteica lentilha

que serve mais à refeição

do que a vã e veloz avelã

que sirvo de aperitivo

no prato que praticamente

só quebra, via-de-regra,

não a fome, mas a cara

dos que demasiado se expõe

à velociferoz radioatividade

desse novo sol, o digital,

inimigo do real, cujos raios,

não à pele danam mais,

porém à alma: digo, virtualma.

É por isso que predigo:

Alzheimer, no futuro

será coisa esquecida

totalmente esquecida

pelas novas gerações

munidas de inesgotável

memória de rã, entre outros animais.

Todo mês, atualizar

a última versão de vida

disponível na rede

enquanto no jardim

o técnico instala uma flor,

inimiga d’água, de abelhas

e outras besteirinhas mais.

ANIMAIS, ENTRE OUTROS TEMAS

Vós me animais, poetas abissais,

a domesticar selvagens palavras

e torná-las civilizadamente orais.

São tão palavras quanto uns animais

e me atacam se as amarro logo

e se acasalam quando as deixo a sós.

Quando vou ver, poetas colossais,

já se deglutiram todas umas às outras

como se fossem vespas canibais.

E mesmo que uma, estropiada por demais,

sobrar desse banquete enigtemático,

tudo que há de exprimir serão seus ais.

Puser bandeides na dodói palavra,

fizer carinhos, guardá-la junto ao colo,

ainda assim me rosnará a ingrata.

Quisera eu pôr no fim desse poema

uma palavra última e inquebrável,

à prova de silêncios e de aplausos.

Mas a palavra já veio rachada

e o poema, azar o vosso, ficou assim,

como o poeta: com cara de nada.

Lê

À véspera do ano-novo

2011-08-27T20:29:00.005-03:00

Promessas, estas, promíscuas, aquelas e mais o que venha à boca. Mesma coisa sempre. O ano nunca muda ou troca de pele pois jamais cobra as toneladas de promessas feitas por bandos de línguas-murchas, bocas-rotas, loroteiros, vocês, eu etc. Mas dessa vez eu farei diferente: vestirei a carapuça do avesso! Eis minhas promessas:

Prometo continuar fumando & bebendo & sedentário & falando mal dos outros & preguiçoso & me alimentando mal & dormindo mal e por aí vai... Prometo, enfim, nunca mudar para melhor, juro que prometo!

Quem sabe assim (posto que ninguém nunca a nada cumpra), quem sabe dessa maneira se dê bem de verdade alguém tão contumazmente, como eu, incapaz de honrar a própria palavra.

Lê

De um diário que enlouquecera

2011-08-25T18:49:00.001-03:00

Tudo começou quando Eva cobriu as partes com folha de parreira, foi aí que ele descobriu o desejo. Ela não esperava e até achou que Adão estava mesmo com fome quando desceu lentamente pela sua barriga e devorou a sua censura verde...

Dançar, por exemplo,

não explica o sentido do movimento.

Muito menos o contrário.

Dançar, com que intuito, então?

Só o movimento dos olhos

de quem, eu por exemplo, que não danço

a pode justificar.

Dançar nasceu para os olhos.

Se eu gosto, perto é ainda tão longe. Mas se odeio, longe é praticamente dentro...

O primeiro passo do sensato seria, antes, nenhum.

Acontece que se eu reflito em torno de um assunto, as pernas andam. Pernas, pernas, pra que vos quero eu?

Pois me precipito. Acontece que, basta pensar no assunto: como que o vivo, por antecipação. E deveríamos permanecer apenas no campo da ideia, da hipótese, do imaginário. Só que minha imaginação deixou de ser apenas algo fértil para ser arena, onde vivo, onde luto, onde gladio.

Uma palavra sua para mim é, mais que palavra, cenário. Me vejo rodeado e obrigado a reagir contra as infinitas consequências que, se para ti apenas poderiam ocorrer, em mim vão já na memória.

Dizem, sofrer é o que há após o golpe. Mas se o impacto do golpe veio antes, sem carona de mão; mas, e se a dor da ferida aqui se acomodou, ainda nem vinda a faca? E pode ser que nem venha. Mas a dor já veio, como que apenas guardando lugar para o que, fatalmente, há de vir.

A rua lá fora, pássaros reinam. E nem é natureza.

O último passo do ansioso é já depois, no fim, antes mesmo de terem acabado de pavimentar a rua. Não precisamente asfalto, mas havia por onde andar.

Se eu sofro por aquilo que não aconteceu é porque não aconteceu por viés de contingência. Não acontecer por escolha, deliberação mesmo, é desacontecer, e pronto, e ponto final. Por esbarrar em trincheira é ter acontecido. Ter acontecido, o que não aconteceu, funde noutro espaço, não o nosso, enxames: marimbondos à espera, apenas dormindo.

Cato no chão os cacos do que, não acontecido, espatifou-se. Firo-me. Some tudo: some chão, somem cacos. Fica a dor.

Agarro os potes vazios com voracidade. Protejo as garrafas vazias como a nenéns exigindo cuidado. É o que resta à sede. A sede não é só o que se bebe, também o que continuamente persegue o infinito, não das águas: da vida.

Padeço. Pareço um louco. Me agito. Formam-se espécies novas de animais que jamais existirão fora da minha cabeça. Perscruto coisas banais. O cabide. O forninho. Há em tudo um sentido de espera ridículo, há em tudo uma resignação, de tão silenciosa, insuportável.

Morrem avôs por aí casas, famílias que não têm comigo. Choro-lhes o tanto que lhes falta.

Noutras casas, que comigo têm, sorrio o que lhes sobeja. Para a alegria, sacos sem fundo, furados.

Acalmo-me um pouco agora. Ao meu redor, ninguém. Estica-se a linha do horizonte para bem poder o sol funambular à toa. Estivadores, nalgum ponto do litoral, exacerbam os músculos. Cordas grossas puxam. Puxam o mar, o mar não vem. Deixa o mar não vir... Deixa ficar o mar onde distribui-se, não sorrisos, mas o que lhes há de puxar.

Tento puxar-lhe um sorriso como um estivador. O mar não vem. O sorriso, também.
Ajeito a solidão no corpo. Há no espelho constatações. Há o corpo. Parece que foi feito na hora... O sorriso há de vir, peninsular. Gostam de rir das garças os transeuntes. Tão desengonçadas. Arrancam risos, querendo a lágrima. Foge do casulo uma lagarta precoce. Arrasta-se, arrasta-se. Asas só quando der muita pena de vê-la assim. Anjos confiscam. Melhor é deixar a onda do mar, na areia, despistar meus passos.

Garanto, apenas semblantes sobrarão após a palavra final. De desgosto, de reprovação. Nenhuma contrapalavra. Há de Deus argumentar definitivo, assim tampando a torneira por onde o futuro sairia. Ficarão todos pasmados, engolindo em seco, substituindo a palavra por saliva. Garanto, dormirão à primeira variação de nuvem do céu já indisposto.

Então sonharão com céus famintos doidos a engolir tudo, desde nuvens a olhares. E restará fechar os olhos, isso dentro do sonho mesmo. De vez em quando, piscar para o trovão que há de vir, combinando um jeito de enganar o destino. Haverá sacizinhos brincando de amarelinha, tentando o Céu, jamais o Inferno. Pularão, pularão, há que pular para que o chão, herbívoro, não abocanhe a planta do único pé. Com raiva da provocação folclórica, hão de os anjos mutilar as mãos das ruas. Não haverá mais o que pisar. Amantes suspensos no ar como astronautas de engonço filarão suspiros um do outro, assim será o beijo do futuro, tamanha nostalgia.

Termino a noite fechando a porta para o dia que vem.

A janela entulhei toda, o dia há de não entrar.

Não no meu quarto, onde conservo intacta a noite.

Não enquanto eu não despir os olhos.

Enquanto eu não estancar o pranto

que me obrigou a escorrer, a noite.

Sonharei. O dia há de esperar.

As aves que paralisem seu canto.

Ninguém abra seu comércio.

É preciso esperar, é preciso esperar que a noite

feche de vez a sua gaveta de recordações.

A cama, fecho-me a cobertores,

o dia me espreita.

Durmo, com teimosia,

o dia, de cansado, há de cochilar.

Só então despertarei

solene, grave

como quem habita o subúrbio

das palavras.

Meu filho haverá de nascer. O lugar do nascimento foi, direi depois, onde deu mesmo. Nascerá de par com ele (ou terá sido só dois anos depois?) uma irmãzinha linda: não me lembro muito bem agora se ele veio primeiro mesmo, se vieram juntos gêmeos. É tudo confuso... nebuloso... porque estarei velho quando pensar no assunto e é no velho que hei de ser em que me debruço agora para escrever.

Está certo que hão de chorar bastante, aquele choro descomunal, exagerado, desajeitado, mas que assinala nada menos que vida – pois não é a vida assim mesmo, desajeitada? Mas está muito certo que trarão lindos olhinhos verdes, como os da mãe. Serão branquinhos, quase tanto quanto a mãe. Sei que os narizinhos virão roçar nossos rostos, aonde muito bem foram chamados! Do pai herdarão o sangue e a misteriosa essência desordenada de seu canto.

Dessa biografia confusa, pouco posso dizer, não lembro mais do futuro com tanta clareza. Estar ainda no passado me deixa como que atrasado, imparticipativo.

Sei que haverão de crescer, e o espaço diminuir, o que é muito bom, pois assim ficamos mais proximinhos!

Lembro vagamente dos primeiros passinhos, mas sinto como se eles já estivessem andando suas aventurinhas por aqui, agora mesmo, enquanto escrevo. Lá na sala, ouço cair um vaso, justo o de porcelana! ai se a mãe de vocês lhes pega... Esse vaso, que, enquanto escrevo nem foi ainda esculpido, era o seu preferido. Nele eu a vi diversas vezes aconchegar as flores com que muito lhe arrancarei suspiros. Você ficará tristinhazíssima, mas a gente se reuniu assim num conselho, e no dia da surpresa você não poderá prender o choro: durante a semana, escondidos, compusemos um vasinho até meio tosco, de argila mesmo, mas com tanta contundência amorosa que você soltará um ah, seus... bobos... lindos...

Lembro que um dia nossa filhinha veio correndo se agarrar às tuas pernas, choramingando timidazinha, enquanto você devia estar preparando o almoço; ele afoito chegará tarde demais, desmentindo o que ela já houvera acusado. Descobre-se que ele então puxara-lhe o cabelo, assim à toa, que maldade, ficando de castigo depois, aprendendo a lição, você botará ordem na casa, meu amor.

A parte boa de estar já no passado, é que no futuro, eu corro o risco de ainda estar morto a uma hora dessas, pode ser que num desses agoras da vida estejam todos em meu insuportável velório. Eu lhes havia pedido veemente que não houvesse velório, padres, mas fazer o que, filho é que manda, corpo de pai obedece. Que chorassem muito, lamentassem o quanto fosse, vá lá, mas que cogitassem ao menos a nem que ralíssima fé de que estou eu cá agora, protegido, escrevendo-lhes, ou melhor, transcrevendo-lhes o futuro que Deus me houvera ditado.

Ah, minha amada, você chorará tanto, nunca em vida a vi chorar dessa maneira; de fato, seus olhos ficam irresistivelmente lindos ao chorar... de fato, você é tão linda e espontânea quando sequer imagina que está sendo por mim observada... Não sei como nem porquê mas você se torna ainda mais linda, como se ilumina, como que se acende, ao pensar em mim, mas lá no velório deverá pensar consigo: – Por que você tinha que ir primeiro, ingrato! A vida inteira você foi um cavalheiro, não falhou uma sequer, desgraça. Abriu porta do carro; primeiro as damas, meu amor; primeiro você, meu bem... Falso, filho da puta!

Ah, se você soubesse que enquanto está lá me xingando, bonitinha! eu estou cá escrevendo com tanta saudade de você, pensando com espanto: – Ah se a gente viver o presente com a mesma sede e nostalgia com que se lembra do passado...

Mas se você não bota fé em nada disso, tudo bem. O futuro que vi, já nos viu também. Está lá no quando, nos espiando, nos decorando, imperceptível, nos bajulando ansioso – deliciosamente adiantado.

Lê

Azuis

2011-07-15T16:40:00.000-03:00

De tanto sermos já não sei mais ser
“Ser ou não ser”, baixinho diz solidão
Mas se uma voz é tradução
Do que a gente nem ainda pensa
Qualquer espelho é mera semelhança

De tanto sermos já nem quero ser
“Ser ou não sermos”, já nos diz a paixão
Mas se um amor é invenção
Do que mesmo em sonho não se alcança
Viver é ser a própria imaginação

Mesmo que a noite borde
Enquanto a lua se desmancha
Mesmo que a gente acorde
Quando o sonho enfim deslancha
Quero prender na tua
A minha última respiração
“Não ser ou sermos”, eis a minha questão

Lê

(Canção para Sarah Batista)

Beabá do bêbado

2011-07-05T15:25:00.000-03:00

Fábio é tão bobo quanto bebe.

Tão bobo quanto baba o que bebe.

Tão bobo quanto lambe o que baba do que bebe.

O quanto engole o que lambe do que baba quando bebe.

E o quanto urina o que engole do que lambe quando baba o que bebe.

Só não tão bobo quanto suas dívidas.

Jairo é tão bobo quanto chora.

Tão bobo quanto prende o que chora.

Tão bobo quanto sua mão boba,

por sua vez tão boba que na falta de alguém passa-se nele mesmo.

Não tão bobo quanto as dívidas do Fábio.

Marcia é tão boba quanto aquela receita,

promessa de ricota com sei nem mais o que.

Não tão boba quanto quando vai embora.

Não tão boba quanto quando nem vem.

Nem tão boba quanto as dívidas do Fábio.

Eu sou tão bobo quanto Fábio Jairo e Marcia juntos.

Boboalegre quanto ele.

Tristebobo quanto ?ele.

Bobonito quanto !ela.

Devo só se for pra cego que nunca verá cor de minha grana.

Choro pra cima não para baixo feito Jairo,

minhas lágrimas sobem testa.

Minha beleza espera paciente no rosto de meu filho,

bisneto de Chico,

neto de Fábio.

Meu bis

a quem pedir ou não pedir,

a quem vaiar ou me aplaudir.

Fulano é tão bobo quanto pude ensinar.

Sicrano é tão bobo quanto não me quis aprender.

Beltrano é tão bobo quanto sei lá cansei de embobar os outros!

Quero é olhar bêbado a abóbada celeste...

que de abóbora não tem nada

a não ser quando dá de o sol encalhar no linhanzol do horizonte

como uma baleia desesperadamente irremovível!

Bobos bobos... Bobos da cortesia!

Se oferecem a preço de cascas de banana por um escorregão de risos!

Bobos bobos... Bobos de dar dó!

Pensam que a risada tem gosto de alcachofras

e o silêncio, de saliva...

Pensam que a lágrima tem gosto de olhos e pele.

Bobeira... Tudo bobagem.

Única alegria é ter nascido de pai e mãe, tadinho Deus que nunca o soube.

Deus é órfão...

Lê

Canção de Areia

2011-07-04T15:49:00.002-03:00

Hoje tenho um quarto nesse hotel
Cuja dimensão é secular
Número da porta: vinte e cinco
Cada idade é como um trinco
Que não quer deixar a outra entrar
Hóspedes, gerentes, camareiras
Campainhas, britadeiras
Não me deixam descansar

Quem é que se escora do lado de fora
Do quarto onde agora me escondo?
Parece que indaga quando é que lhe pago
A estadia, porém não respondo
Às vezes eu fujo que nem caramujo
Pra dentro da casca do medo
Porém dias têm que ninguém faz de mim seu refém
Pois eu falho, tardo, mas não cedo

Hoje tenho um quarto nesse hotel
De onde um dia vão me despejar
Lágrimas não contam na despesa
Cada idade é uma surpresa
Que não deixa a gente sossegar
Se um segundo vale a vida inteira
Bem-me-quer ou mal me queira
Não me deixem descansar

Quem é que me assusta com rosto de bruxa

E me encanta com voz de sereia?
Quem é que, robusto, me puxa
E degusta minhalma com calma de areia?
Se a vida é a sereia cantando o segredo

Que o tempo disfarça na areia

Eu sou o abandono e o sono das águas

Que acordam no vento e dormem no rochedo

Lê

Proibido emplacar

2011-02-28T17:03:00.010-03:00

Outro dia vi numa placa escrito assim: proibido estacionar nas horas-vagas. Em São Paulo nenhuma hora é vaga. Tem sempre alguém estacionado em seu minuto. Tempo aqui mede-se pelo dinheiro gasto em zonazuis ou multinhas risonhamente sacanas, a escolher. Tempo não é dinheiro, tempo é multa.

Se você está atrasado para sair, não se preocupe, tem sempre alguém a postos para emperrar tua garagem.
Se você anda por aí naquela pedestria invejável, ou se exibindo altivo em sua bicicletinha chinéfila ou na sua camicásica motocicleta, quando for atropelado, fique tranqüilo, haverá sempre uma vaga num corredor parado de algum hospital público.

Ai, viver, atravessar o dia é cansativo como dar voltas no quarteirão pra ver se durante aquela longa e arrastada ciranda – em câmera lentíssima – pintou uma vaguinha qualquer. Aí, quando você vê aquele mísero espacinho, fresquinho, ali sobrando, chega até a babar, acelera e freia com selvageria, joga a âncora do braço pra fora, liga a seta, mas a desgraçada é sempre mínima, você jura que tua baliza é que tem ossos largos.

Ai, e a noite vem sempre na horagá, mas aí você já está sem combustível, resolve largar o veículo no primeiro cruzamento entre o sofá e a tevê, tua alma vai a pé mesmo, atravessa fora da faixa, entra num buraco da memória e vai tricotar mentirinhas com outras almas fictícias nas filas intermináveis do sonho da casa própria.

Lê

A bocarra

2011-01-31T22:57:00.000-02:00

Quando a boca da noite abriu-se, a luazinha minguante, que era seu único dente, foi engolida também. O mar com suas línguas ferozes lambendo as ásperas areias machucadas escoou como num vórtice pelas goelas da noite. O vento que era a respiração ofegante da noite foi inteiramente consumido. O nariz gigantesco fazia sombra em metade do mundo. Tudo o que não era nariz respirava um segredo em paz.

Quando a boca da noite fechou-se era cedo demais para se fazer alguma coisa. O dia deu as costas à alegria geral e todos sorriram amarelo para a nuca do dia.

Lê

Por um fio

2011-01-30T04:18:00.000-02:00

A inspiração é o fio de Ariadne
onde o poeta se agarra, confiante.
O poema, Ariadne esperando
fora do labirinto, aflita afoita.
O poeta larga o fio, perde-se.
Anos. Ariadne ficando idosa.

*

A inspiração é o fio da navalha
com que o poeta se corta, tolo.
Poesia é o sangue? Não ainda.
Poesia mesmo é a pele rasgada
desde já planejando a cicatriz.
Anos. A cicatriz ficando idosa.

*

E a inspiração, sempre por um fio.
Que o poeta desfia, afia – desafia.
Só quando enfim o poeta dá o nó
e o poema fecha a cara, de birra,
a inspiração se entrega, submissa.
Aí o poeta já a despreza, cofiando
risonhamente... o fio do bigode.

Lê

Poema faxineiro

2010-12-21T16:42:00.001-02:00

Somente o pó, digo, a poeira
nos dá noção completa, perfeita
do que é a eternidade inteira.
Assim, em toda segunda-feira,
vem a preguiça e em nós se ajeita,
mas não nos dá trégua a sujeira.

A sujeira é a coisa mais eterna,
a coisa mais antiga e moderna:
do pó viemos, no pó vivemos.
Após o pó, ao pó voltaremos.

É que hoje não veio a faxineira
e eu tive a assustadora noção
do que é a eternidade inteira...

As águas também são eternas,
no entanto, um tanto passageiras:
passam por baixo das pernas
lambendo, engolindo as sujeiras.

Eterna é a minha preguiça
e eterna também a poeira
só não é eterna a omissa
presença de uma faxineira.

Já não sei, já nem mais distingo
o que é água do que é sujeira.
Só sei que o choro de domingo
respinga na segunda-feira.

Lê

Poeminha do aluno exato

2010-12-14T00:35:00.002-02:00

Caríssima professora,
peço-te perdão por ter faltado
naquela aula, justo naquela
em que falavas sobre ausência.
Mas só, agora entendo
só agora entendo
porque só eu tirei dez.

Lê

Medusa

2010-12-03T16:23:00.002-02:00

Ora, tira esse quinquagésimo olho daqui, coruja! Não me revise mais de uma vez. Que a cada vez que bate o olho, o texto é outro. Meu texto, móvel, camaleandro.

Queres petrificar o texto com teu olhar de medusa, com teus flashs de câmera.

Ora, deixe de em-mim-mesmar-se... Não me leia na cama, com sono: quando ler-me, camaleia-se.

Lê

Pós-testamento

2010-11-24T05:45:00.003-02:00

Não tenho mais a mim, não me pertenço.
Meu nome já não vai na assinatura.
Tampouco tenho a dor que outrora dura
Fez da vitória o instante em que me venço.

Da dor que me angustiava me dispenso
Que a vida foi buscar na morte a cura
E até meu pai se cala, se censura,
Tirando já do bolso o próprio lenço.

E chora por meus ais, engrossa o coro
Do enterro onde me deixo apodrecer
E me apodrecem mais a cada choro.

Meu corpo agora, símplice retrato.
Ninguém mais ousa me contradizer.
Já não sou argumento – agora fato.

*

Já não sou argumento, agora fato.
Ninguém mais me discute, só aceita.
A minha morte de mistérios feita,
Impôs ao coração um estacato.

Tampouco o nó do peito – me desato.
Agora até o mais velho me respeita.
A minha vida sem amor desfeita
Daqui pra frente é álbum de retrato.

Se alguém sonhar comigo então existo
Na memória alheia agora resido
Só permanece vivo quem é visto.

A morte se ajeita em meu peito aberto:
Trancam-me no caixão como esquecido.
E agora aprisionado me liberto.

*

Agora aprisionado me liberto.
Pois que outra liberdade se deseja
Senão aquela em que a alma rasteja
Buscando oásis em nenhum deserto?

Agora que desnudo estou coberto
De tudo o que me traduzira a igreja
Mas traduções são turvas se se aleija
O pé das letras – tudo é muito incerto.

Agora que liberto serei casto
Da boa, a boa e eterna liberdade
A qual ruminarei, cavalo ao pasto.

Agora que liberto deixo aviso:
Vou me enturmar na tal eternidade,
E entrar feito penetra ao paraíso.

*

E entrar feito penetra ao paraíso
Como fosse um demônio dessubido.
Entrar na festa como distraído.
Quem sabe por ali eu passe liso...

Alguma autoridade prenda o riso
No instante em que me veja ali fingido.
Meu riso assim também terei prendido
Honrando o chão (ou nuvem) onde ¿piso.

Entrar no céu que nem um bom penetra
Por cuja ingenuidade de menino
O nome de Jesus fácil soletra.

Direi seu nome feito um papagaio
Que decorou a fala, por destino.
Entro no céu, intruso como um raio.

*

Entro no céu intruso como um raio
Coa força da vontade mais elétrica
Coa força de poemas cuja métrica
Saiu-me redondinha, sem ensaio.

Entro no céu no meu cavalo baio
Fugindo da infernal pousada tétrica;
Embora com o céu seja simétrica.
Entro no céu, porém da vida saio.

E sopram-me flautins, as harpas tanjo;
Vestem-me camisola em pura seda;
Me aureolam e me condecoram anjo.

Entrei no céu qual fosse um veterano.
Na terra nem sou nome de alameda...
Certo, roubo lugar de algum fulano!

Lê

0 x 0 (zero a zero)

2010-11-23T17:12:00.002-02:00

O olho imóvel – eis
A novela das seis!

Agora o olhar reflete
A novela das sete.

O olho fica afoito...
É a novela das oito.

(Ou será a das nove?)
Enfim, o olho nem move

Conquanto haja novela
Não arreda da tela.

Eu mandava cortar
Cortar ai os meus pés
E punha em seu lugar
(se houvesse)
A novela das dez!

Pernas, pra que vos quero?
O olho: redondo zero.

Lê

Oaristo

2010-11-12T00:22:00.000-02:00

Eu não tendo onde morar
morava em nosso oaristo
onde e sempre nos existo
onde me existes em nós.

Eu não tendo o que falar
calava em nosso oaristo
onde o silêncio é bem-quisto
onde se aconchega a voz.

Tu não tivesses nascido
logo me punha a querer
na ideia tê-la, fingido,
num inventado viver.
Se não tivesses nascido
eu logo vinha a morrer.

Tua ausência é irrespirável.

Lê

Trasanteontem

2010-11-09T17:19:00.001-02:00

O transatlântico, verbo
nas águas substantivas.

Um temporal dialoga
com as águas, ex-calmas.

O navio, tartaruga marinha,
cuja paciência transatlântica
há de chegar no porto só
depois de depois de amanhã.

Já o avião, lebre célebre,
célere chega, parte e chega
de novo, trasanteontem.

Lê

Preamar

2010-11-04T00:26:00.002-02:00

E antes de amar,
preamar... Cheias
de solidão as águas
infestaram a areia
por onde teus pés.
E lamberam a areia
por onde teus pés.
E cobrirão a areia
enquanto teus pés.
Depois que teus pés,
recolhem-se as águas.
E a maré – cabisbaixa...

Lê

Bochorno

2010-11-03T23:43:00.007-02:00

Vieram senhoras
do mundo inteirinho
pra ver o bochorno!
Senhores barbuciam *
– Que bicho? Que novo?
Extra! Bomba! Creduzes! *
Jornais anunciam,
senhoras se benzem.
Tocai... Mexei... Cutucai...
Provai do caldo do bicho:
do bicho sem cauda.
Do bicho ai que medo.
O bicho bochorno.
Bicho cujo nome
queima a respiração.
Cujo nome sufoca.
Dragão reduzido.
Bicho estranho: sem olhos,
sem boca, sem presas.
Bicho todo, todinho,
só ventas... só ventas.

Lê

* barbuciar = balbuciar por trás das barbas
creduzes = variação popular e inversa de cruzes-credo ou cruz-credo
bochorno = na verdade, nada mais que um vento quente e sufocante

Poemas marilíricos

2010-10-15T03:36:00.011-03:00

I

Profecias, professora,
a tua se concretiza
hoje, no aluno de outrora
de quem já foste juíza.

Intercedeste suprema
contra urubus em conselho
solucionando o dilema
como um estudo em vermelho.

Porque deste o veredicto
batendo rude martelo
saí da pinimba invicto
sem arranhão nem flagelo.

A profecia era quase
(ou toda) uma intimação:
– Você, passada essa fase,
há de tornar-se escrivão!

Não como esses de cartório
ou tribunais de justiça;
há de tornar-se notório
não em trabalho: em preguiça!

Bem como todo profeta
faz lá os seus gols de placa
acaba que eu dei poeta:
que é um escrivão de matraca.

És, enfim, a cartomante
em cuja mão hoje escrevo
a minha paga: um diamante
é pouco pra o que lhe devo.

II

Naqueles dias vinhas marilíssima
ao lado dele que, enriquérrimo,
tinha cachos de alunos, uma penca
deles agarrada às barbas de feno.
E foi de gabis em guis que aprendias
para gabiguiar-nos a palavra certa.
Então, quem sabe, apenas desceste
do palco, outrora, para interpretar-se,
sentindo o tablado na sola do sapato
e o cenário no giz a apagar-se depois?!
Uma coisa é certa, Marili – és, muito
mais que professora, um mariliceu.

Lê

Coliseu

2010-10-04T20:10:00.004-03:00

De dia, domar selvagens camisas na tábua

da perdição: ah quantas vezes o patrão

não lhe obrigou contra a tábua

um ângulo de 90 graus a 40º de temperatura

com suas mãos de ferro incandescente

amarrotando-lhe a pele, os seios,

descosturando-lhe a castidade?

Depois de passar o café

pela ampulheta improvisada:

também o tempo passa ali,

espremido? Bebê-lo

ou fitá-lo como bibelô?

Que é o segundo: gota?

E o minuto, copo-e-meio,

conteúdo acumulando?

Depois, já friazinha, gosto azedo,

a hora mas bebê-la?

Que será o dia: a torra, o grão?

Que será o mês, a plantação?

O ano então, mais que o plano,

que será?

De noite, domar selvagens lençóis na cama

feita de faquíricas lembranças: aguentar o peso do marido

ser-lhe estritamente corpo e reentrâncias

ser-lhe coisa qualquer, camada intrínseca

entre ele e o colchão amolengado.

Tentar não comprometer-lhe o ritmo

embalar-lhe a fluência veloz e urgente

da fala como um desabafo, não diálogo.

Extrair-lhe rápido a substância explosiva

com que logo apaziguá-lo.

Depois, em segredo igualá-los,

ele e o patrão, em idêntica idéia,

jaula contígua, penitenciária abstrata

de pensamentos absurdos

onde empacotá-los e trancafiá-los

sem alcance de chave ou oxigênio.

Que é o pêndulo: personificação

da austera palavra não?

E o relógio, parábola do mundo

em sua exímia ciranda?

O ronco do marido com esforço

mal ergue-lhe a idéia
(de um dia tê-lo amado)

qual guindaste a pesados blocos.

Então, que era o amor: síntese

de coisas urgentes à vida

tais sejam, respirar, nutrir-se?

O amor fora escolhido

por sua estrutura modelar,

adaptável ao espaço da casa,

qual sofá onde cochilar o tédio;

ou mesa onde dispor os pratos

e os distraídos cotovelos?

Ou era amor parede erguida,

simbólica, entre a solidão

e as visitações sociais?

Amor não era a colisão dos olhos,

dos lábios, das mãos, dos corpos?

Não era Roma altiva, e agora desaba,

implodindo, toda aluvião de ruínas?

Coliseu, coleção de naufrágios,

com suas rachaduras feito raios

capturados na teia do cimento?

A idéia do marido morto

lhe faísca na testa.

A ilusão do patrão morto

risca outro fósforo

mas logo se apaga:

a nenhuma dá cabo.

À sugestão de morrer-se

estapeia-se: teme a retaliação

marital ou patronal. Afinal

persigna-se e dorme.

Só agora, de alma submersa,

é que a insuportável voz interior

desaparece, dissipa-se toda
na inconfundível surdez do sono.

Lê

Soneto infinitamente azul

2010-10-04T04:20:00.001-03:00

Se a estrela cai, o meu desejo é ver
Cair uma outra estrela novamente.
Mas se essa outra cair, obediente,
Cair outra estrelinha é meu querer.

Despencam-se infinitas: que fazer
No outono das estrelas renitente?
Só ver cair estrela, eternamente,
Ou pelo menos ‘té o amanhecer.

Desaba uma constelação inteira
E a noite, reluzente cachoeira,
Chega a parecer um dia, coitada!

A muitos tal proeza há de espantar.
Mas – se já vos desejo, minha amada –
Que mais posso querer eu desejar?!

Lê

Soneto enciumado

2010-09-26T01:52:00.000-03:00

Ouvir teu nome ser pronunciado
Por outros lábios, noutra (e má) dicção,
Contunde meu sorriso – e com razão:
Teu nome há de soar, mas sempre errado.

Teu nome, isso na escrita e no falado,
Tem outro aspecto, outra composição:
Brota em meus lábios, flor, que nem canção;
E neles deita como um luar cansado.

Teu nome, cujo agá no fim, nuance,
Destila muito mais que apenas som.
Nasceu por minha voz – ninguém o alcance.

Noutra dicção, nunca há de ficar bom...
Somente em minha voz teu nome dance
E só no meu silêncio ele descanse.

Lê

Lira

2010-09-22T02:39:00.003-03:00

Rosa – de Noel
Ou de Guimarães
Rosa para dar
No dia das mães
Rosa do Caymmi
Ou a de Hiroshima
(Que Vinicius tanto quis
Socorrer com rimas)
A do Pixinguinha
É rosa composta
Todo mundo canta
Todo mundo gosta
Já a rosa-dos-ventos
Qual rosa que nada!
Tem pose de estrela
Mas vive apagada

Rosa, tanta rosa!
Segundo um botânico
Se for de primeira
Nunca entra em pânico
Rosa, quanta rosa!
Se for de primeira
Segundo Cartola
Não fala besteira

Triste toda rosa
Vir com arapuca
Seu espinho em riste
Machuca, machuca
Triste toda rosa
(Quem pode esquecer?)
Depois de encantar
Ter que apodrecer

Por isso meu bem
(Pra que não se fira)
Prefere a de plástico:
Rosa de mentira
Sendo assim, meu bem,
Pra que não te firas
Dou-te, em vez de rosas,
Toda a minha lira.

Lê

Pedra-sabão

2010-09-20T05:16:00.002-03:00

Pé de pisar o café, o do Zé.
Boca de prová-lo depois, a do sinhô.
E de fazer hum mas que delícia, Zé!
porém de acusá-lo, depois, de chulé,
o pé do Zé, mesmo Zé que pisa o café .
Mas ué, nunca que entende o mané:
sinhô aprova o café, mas não o pé
do mesmo Zé que pisou o café?

Zé da mesma pretura do café.
Logo sinhô pisa o Zé
que nem Zé pisa o café.

Zé lava o pé, lava o corpo,
esfreguesfola o corpo
com pedrinha-sabão.
Raspadultera a pele,
mas o escuro não sai.

Zé volta à ripa – mas súbito
cospe uma gargalhada
com jeito de água fervendo:
foi que pensou no próprio sorriso
que seu nariz pontudo indica:
– Dente meu não é branco, branco que nem sinhô?

Zé então sorri a sinhô, recorrendo da sua condição,
requerendo igualdade por semelhança,
se não genética, por que não dentária?
Mas sinhô sorri de Zé, da ingenuidade de Zé,
esclarecendo, diferençando, pela nuance do gesto
– sorrir de e não a –
a condição de um e de outro.
Zé quase que ameaça réplica mas por fim acata.
Apenas pensa consigo, raspando o dente:
– Dente estúpido!

Lê

Entre parênteses (ou, cá entre nós)

2010-09-10T16:11:00.005-03:00

– Já te disse, menino, anda com RG! Pra quê, meu tio? Se acontece alguma coisa, menino. Me salva, tipo amuleto? Quer morrer como indigente? Não vivendo como um. Absurdo. Acontecerá nada, meu tio. Nunca se sabe, se acontece, como vão saber? Acontece que se acontece, de que é que adianta saberem? Se acontece comigo, pelo menos não te preocupas. Eu acho que já acontece: devo me preocupar? Ora! Bota juízo na cabeça, menino.

Dia seguinte, no obituário, o nomezinho do meu tio, pulando, acenando, querendo a atenção toda pra si. Assassinado por indivíduo não identificado (devia estar sem RG). Meu famoso tio! Meu parente. Agora meu transparente.

Lê

Titi

2010-09-09T06:39:00.015-03:00

O breque foi usado a tempo. Houve desentendimento entre a borracha dos pneus e o asfalto da estradinha, no que resultou um ruído estridente, semelhante ao relincho de um cavalo apavorado. Olhos arregalados, Titi gritava

– A vaca! Meu deus, a vaca! Tu quase que atropela a pobre vaca...

Todos olham pelo parabrisas, esfregam os olhos, conferem de novo. Agora, olham assustados para Titi, que com o teimoso indicador aponta a vaca. Todos seguem o rastro do dedo milimetricamente. O olhar dá no asfalto. Volta, dedo – rastro rastro rastro e... dá sempre asfalto! Como num jogo no qual a gente só perde. Olhos em Titi. Titi veemente! balança dedo, grita

– Porra, meu! Se num tira a vaca da estrada quem é que passa?

Jairo pede calmamente

– Nos descreva a vaca.

– Branca? manchas pretas? tetas moles? Vaca, ora, do tipo vaca!?

– Pra ver se é a mesma.

Titi desce. Fulo. Adiante poucos metros do capô, se agacha, estende a destra, como quem examina, preocupado. Preocupados, todos descem logo. Titi de cócoras, coberto de asfalto por todos os lados, mexendo com a mão no vazio que há a meio metro acima do solo

– Hum... Está machucada.

Estupefação. Boca, zíper. Xiu... Um longo xiu que vai durar por gerações

– Alguém para me ajudar a removê-la da estrada?

Jairo retribui o olhar a Zé Maria. Resignados, se aproximam

– Titi... Me diga, onde pego?

– Pela cabeça, assim, por trás.

– Por aqui, assim?

– Não, tonto, assim, não tá vendo?

E lá foi a desastrada remoção da vaca, realizada por um recém doido e dois supostos ceguinhos.

Fora da estrada, Titi até curtiu alívio. Mas deixá-la ao relento, assim machucada? Pois bem, abrir porta-malas, esvaziá-lo, enfiar tudo no banco de trás, lá vai a pobre vaquinha, agora bagagem.

A viagem de volta foi quase fotográfica de tão silenciosa. Vez por outra, Titi espiava o bagageiro.

Quando chegaram à casa dele, abertas as portas, do bagageiro e da casa, a encenação: todos carregando a imaginação de Titi, pesada imaginação, branca e machucada.

Titi cuidou da vaca uma semana. Depois abriu a porta. A vaca saía, voltava depois de um mês, dois, cinco, sempre machucada.

Seus pais, difícil era decidir, tamanha tristeza. Interná-lo seria perdê-lo, de vez. Perdê-lo definitivamente. Ninguém tirava do olho de Titi a maldita vaca.

Deu-se ideia como galinha a ovos, mas nenhuma de ouro. Até que o amigo Jairo trouxe o minério.

Trocava-se o cenário do real, adaptando-o à loucura de Titi. Mudavam-se todos para fazenda, onde vacas, vacas e vacas, a perder de vista. No meio de tantas, a sua, exclusiva, se perderia.

Fez-se o dito. De fato, percebeu-se que Titi amava a vacas mais do que qualquer hindu. Passará a eternidade com elas, garanto, por mérito. Mas como a da estradinha não só não desaparecia, e ainda, para agravar, se destacava às outras, recebendo mais atenção, mais cuidado de Titi, foram todas fugindo, morrendo, a nenhuma sobrar na fazenda, agora totalmente vazia.

A família, afinal, convivia com a imaginação paralela, contracenava, e quiçá, até se divertia com a incomum rotina, todos, dramaturgos de plantão, até que um dia, Titi entrou pulando pela casa, alegre afoito, dando notícia

– A Mugida pariu! A Mugida pariu! Cinco bezerrinhos lindos, lindos! Como eu sempre quis... Como eu sempre quis...

Uns cínicos, outros cênicos, foram todos ver, cada qual com seu improviso na manga.

Aí o espanto. Ninguém havia acreditado nele de verdade. Até o verem derramar lágrimas de leite. Só então, só então, nocauteados, olharam pro pasto. Lá estava ela, Mugida, revezando entre soluços e mugidos, a lamber seus filhotinhos. Feliz! feliz da vida, por poder existir de lambuja, e de quebra, agora, um tantinho mais.

Lê

Alminha

2010-09-08T14:55:00.001-03:00

Alma, se há uma,
em mim fora está.
Não deve estar longe
se pegou carona
coa última lágrima.
Mas há por aí
boatos seríssimos
de que já não volta.

Minhalma pulou
da tua janela.
Sumiu por aí
minhalma rebelde
alma adolescente.
Quer autonomia
queria alforria
mas fugiu de casa
sem levar trouxinha.

Não deve estar longe.
Se pegar carona
com o último riso
de meu grande amor
chega bem a tempo
para a minha morte:
seu grande espetáculo!

Quando enfim, libérrima,
deixará de ser
apenas minhalma
para ser alminha
e vagar por aí
à toa... linda...
irreconhecível.

Lê

Em nome, dopai!

2010-09-06T13:43:00.024-03:00

E sobretudo, pres'tenção: evite-se pronunciar a quaisquer nomes próprios. Proíbe-se, ora, como não?! Diz-se que do simples balbuciar fere-se a pessoa cujo nome. Espécie de vudu avançado, do qual indifira o mal ou bem querer. Indifere uma vírgula! Fere, e ponto.

Vai ver. Quando cheguei à sala, a meia-roda já estava disposta, só uma cadeira à toa, fazendo dó. Impressão de dentadura banguela. Todos me olharam com reprovação. Fiz-me a prótese, o postiço, zás grudei-me na cadeira como em colo aflito de mãe adotiva. Pensa que mãe vem e raspa coa unha o letreiro escrito ÓRFÃO da testa do filho, mas é filho que vai e tapa o espaço onde em toda mulher se devia achar plaquinha escrito assim MÃE. Ah minha ingrata...
No espaço não preenchido pelas cadeiras, o homem circulava líder. Seu bigode impunha mudez. Mas mudez ali é barulho de coceira aqui.

Suas mãos para trás, eu sabia que era para esconder a surra, o castigo. Seu passo lento ...nheco... como que desgrudava do chão um perdão: para nos acusar a cada vez que a sola dava no solo.

Eu não sabia o que tínhamos feito de errado, mas baixava os olhos como os outros. Não digo que tenha sido remorso, culpa, não. A culpa foi da gravidade, a maçã de Newton é a mesma que a Adão perverteu.

– Não digais o nome de Nosso Senhor em vão!

Esse o intróito e enquanto desfiava o grosso novelo da oração todos olhavam para cima. Eu imitei, mas não era fé, já nem culpa gravitacional. Para mim era a única saída, uma dança coletiva, ciranda obrigatória, da qual se eu destoasse, todos tropeçavam, mea-culpa. Ah na infância me chamavam cadarço-amarrado, tanto que eu caía. Meu medo era tropeçar, cair na frente dos outros. Cair era esbarrar no botão que dispara a gargalhada: gargalhada era a fogueira inquisitória. Minha vida foi inteira um ajustar-se à ciranda alheia. Eu pedia desculpa por minha feiúra, se podia pinicar a olhos gerais. Pedia desculpa, desculpa, como quem passa mertiolate, sopra a ferida, gruda bandeide e diz quando casar, sara. Eu pedia perdão por atrapalhar a visão, coexistindo coas bonitas coisas...
Nisso, o homem descia o diabo. Metia o pau. Arrancava a perninha restante do saci. Todos balançavam a cabeça concordando e tal efeito fazia vento balançando a minha também. Harmonioso o vento que move todos os varais.

Mas desejo da gente é açúcar. E o homem cutucava o formigueiro.

Aí eu senti o ferrão! Ai que vontade, que vontade que me deu de coçar...

Ninguém ali me conhecia. Até eu chegaria a desconhecer-me num delicioso alzheimer, não fosse ele gritar meu nome. Eu me contorci todo de dor, como se eu fosse cão, e meu nome, coleira: com que o homem me puxou bruscamente para onde quis. Levantei a tímida mão, ou melhor, abaixei o corpo quase ao nível do chão, cumprindo capacho. E esfregou meu nome na minha cara, e ralhou, e gritou, e me fez prometer que parava com seja lá o que for mas prometi. Baixei as orelhas, os olhos, culpa de Newton? Envergonhado menos da culpa que de meu nome. Que culpa que nada! Minha culpa é meu nome.

Ah evite-se pronunciar certos nomes. Ora, proíbe-se! Castigo de minha mãe eterno? Pancada de meu pai definitiva? Marca de nascença indesejada? Nunca se sabe, dizem teu nome e você fica lá pendulando, como enforcado. Assim o meu, nome feio, como galinha degolada. Corta-se o cordão umbilical, prende-se criança com nome. Arrasta-se nome trás de si por uma vida inteira, qual fosse rabo pesado de iguana.
E eu que tinha lido na plaquinha antes de entrar, alcóolicos anônimos... Eu que nem bebia...

Lê

SAMBA DESCONTRAÍDO

2010-08-31T02:04:00.009-03:00

Se eu não te vejo um dia
Um diazinho sequer
Quem diria, olha só
Eu na orgia, tem dó
Salve-me quem puder!
Quem não corre perigo
Do perigo-mulher?
Só quem é bom amigo
Um amigo do umbigo
Não espalha um affair

Mas tem sempre alguém que note
Com olhos de holofote
Quem trai não sai impune
Tem sempre algum fiscal
Da conduta moral
Com voz de megafone

Mas se um dia eu ouvir
Um diazinho sequer
Que te viram sumir
Por aí, escapulir
Com um outro qualquer
Quem não corre perigo
Do porrete ou da faca?
Quem descuida que eu brigo
Acaba num jazigo
Ou passeia de maca

Pois tem sempre alguém que note
Com olhos de holofote
Quem trai não sai ileso
Tem sempre algum fiscal
Da conduta moral
Com chifres de desprezo

Lê

*

Inspirado em sambas de compositores como Ismael Silva, Adoniran Barbosa, Nelson Cavaquinho, Cartola, Geraldo Pereira, Ataulfo Alves, João Nogueira e, sobretodos, Noel Rosa, destes o caçula, com ainda e intactos 26 anos deidade

Caranguejo

2010-08-30T23:00:00.006-03:00

Na patroa deu desejo de comer um caranguejo

Prenhe já de quatro meses exigiu o caranguejo

Disse que se eu não trouxer arruma as malas, vai-se embora

Pega todos os meus trapos distribui para os pobres

Torra a grana lá no jogo, taca fogo no barraco

Tudo quanto é lixo eu já mexi e nem sinal do bicho

Revirei cidade, restaurantes, barraquinhas

Fui até no Instituto Biológico, mas lógico, não tinha caranguejo
Me mandaram procurar no mangue

Lá perto um japa me vende um mapa

Barato me vende passagem pro mangue

Relógio de brinde, imagem de santo

No tapa o japa me varre o dinheiro

Claro que chorei à toa, menos pelo drible que levei

Bem mais da bronca que a patroa me prepara

Se eu chegar em casa liso feito piso de hospital

Pois é pra lá que eu vou se eu não acho o diacho desse caranguejo

Prenhe já de sete meses a patroa deu chilique

Diz que quer um piquenique com pastel de caranguejo

O recheio anda em falta, anda meio pelos lados

Pescador deu garantia, tá melhor de achar sereia

Tudo que é bicheiro procurei, ninguém conhece o bicho

Consultei vidente, cartomantes, macumbeiros

Fui até no picadeiro ver um mágico e um trágico funâmbulo

Tropeça e cai de cócoras nas minhas costas

Lá fora, tristeza entrega meus pontos

Boteco, cigarro, me agarro num copo

Seis doses de pinga me levam pra casa

Lá dentro o susto, o custo do parto

Claro que eu ri à toa, menos pelo porre que tomei

Bem mais da cara da patroa de surpresa

Dar à luz a quadrigêmeos sob o signo de câncer

E nascerem todos com a cara de um belo caranguejo.

Lê

Pimenta no alheio

2010-08-28T18:47:00.004-03:00

Dói contar até dez pra ficar mais calmo.

Da cabeça aos pés, como dói ler salmo!

Dói respirar fundo. Respirar é amargo

e tão violento quanto puxar a descarga.

Manejar aqueles sininhos chineses?

Irrita com mais precisão. Só às vezes,

se por um acaso na parede os taque,

melhora um tiquinho: esvazia o saco.

Desabafar com psicólogos, padres? pior

que rasgar língua e lamber mertiolate.

Massagem com òlinho, mãozinha lisa,

musiquinha com flautinhas de bambu,

cheirinho de incenso, essências de flor,

ah tudo isso esmaga o corpo, agride,

sufoca, tortura como se arrancassem

com paciência de Jó mas com sensualidade

de ninfas inacessíveis, um a um, dedo

por dedo. Com alicates enferrujados.

Ah mas se tem alguma coisinha assim

que pode acalmar é aquele chio de tevê

fora do ar, volume ao máximo... Aquela

sensação de unha riscando a lousa

de um extremo a outro... Ou aquele

mosquitinho pinicando as orelhas

zumbindo ininterrupto em si bemol...

Ah que tudo isso é berço, colo bom.

Não há nada que nos relaxe mais

do que o que a outro possa afligir.

Lê

Véspera

2010-08-27T17:58:00.004-03:00

quinta-feira

Hoje eu não te vi, por isso escrevo. Hoje? Deixou de ser hoje embora ainda seja agora. Mas se agora não te vi o dia inteiro isso só pode ser ontem porque só é hoje porque eu te veja.

Tampouco amanhã te verei. Mas ainda é agora, meu Deus... Se só te posso ver depois de amanhã, então agora só pode ser anteontem, já que hoje, só quando eu te vir.

sexta-feira

Agora que é amanhã não te posso ainda ver. Então, isso não pode ser chamado de agora, sim ainda antes. Mas se anteontem eu te vi, isso que se passa por aqui é também depois.

Isso que se passa ao meu redor, à minha revelia, isso tudo não é hoje, é véspera de anteontem. Hoje, só quando te vir.

Lê

Recado a Salomão

2010-08-27T01:49:00.000-03:00

Debaixo do seu eclesiástico Sol e caduco pode até ser que não haja nada de novo, mas em cima da cama de quem se loucamente ama, ah se há! Depois de uma vez, mesmo saciados, tudo de novo, e de novo e de novo e de novo. Pra mais.

Lê

2010-08-17T13:15:00.000-03:00

VEJA BEM

pensar no futuro

é que nem
sorrir no escuro
não se pode ver
mas faz bem.

GRAVIDADE

esnobe

é olhar pro chão

enquanto o balão

sobe.

Lê

Porão

2010-07-28T20:38:00.000-03:00

Meu cunhado corta a pizza para sua mulher. Sua mulher, para meu espanto, torna-se minha irmã – ela não podia cortar a pizza pois está cumprindo sua vez de mãe.

As gêmeas revezam no mamar, disputam o seio preferido, competem o leite mais fresco, escabujam por seu quinhão maior.

Minha mãe ocupada nas suas avoeidades nem me vê, nem me cuida, admira as netinhas, as ilumina feito abajur, bajula a novidade.

Meu pai, maratonista? é avoência? soldadice? marcha, marcha, da sala para a cozinha, quilômetros aos cubos do apartamento, marcha, marcha.

Há uma mulher ali que, posso até estar bêbado mas, vejo duas. Uma lava a louça, enquanto a outra lambe o prato: concorrem ambas ao mesmo corpo.

Alguém que faz xiu tenta corrigir o meu silêncio. Meu silêncio é minha boca, que é que eu posso? Meu silêncio é uma escada

escada

escada que dá num porão...

Cá embaixo meu silêncio é embaixador de si mesmo, qualquer palavra que me comunicam é estrangeira.

Barulhos vindo do andar de cima... Chuva de granizo, chuva afoita em telhado pouco resistente.

Os passos de meu pai de tão ansiosos exumam já meus ossos que ainda tímidos.

A água lambe a comida do prato enquanto a mulher raivosa tenta abocanhar a água. A água escapa aos leroleros.

O leite alicia as pobres bocas infantis.

O casal recusa a pizza excedente. Debaixo de seus narizes, um queijo insinua-se ao leite.

Enfim tira uma folga o abajur. Há dias aceso, apaga-se. Sonho bom de abajur é assim, todo escuro, escuro...

Mas há um silêncio lá em cima que ninguém cuida, um silêncio tão discreto que ninguém nota, um silêncio apenas a mim confidente. Um silêncio que nem veio. E me deixou assim, feito objeto antigo no porão, um desperdício guardado... Como segredo em boca de amnésico.

Lê

Duas doses...

2010-07-28T02:21:00.001-03:00

Para a atriz? Para a tristeza cobrir o rosto? Para o envergonhado obstruir da câmera a face? Para o caso de não funcionar a campainha? Para, nas costas, sustentar o abraço? Para o guardinha administrar o trânsito? Para, vai que dá na telha, plantar bananeira? Para, com seu auxílio, morrer o mosquitinho persistente? Para parabéns-pra-você para mim?

Não, caro leitor. Para você: palmas, palmas para...

Lê

(Prosa-homenagem aos dois anos desse blog, mais [des]conhecido como Lê)

ROSA MODERNA

2010-06-17T00:14:00.001-03:00

Tem que apertar o botão da rosa
Que agora a preguiçosa
É moderna flor
Põe na tomada a raiz da rosa
Senão a preguiçosa
Não acende a cor

O beija-flor assim não beija a rosa
De pétala famosa
Nem desabrochou
Foi fotoshop que tornou a rosa
De tão maravilhosa
Mentirrosa

A beleza
Resplandecia
Menos pro espelho
Que, com ciúme,
Não refletia
Seu perfume

Tem que apertar o botão da rosa
Que agora a preguiçosa
É moderna flor
Põe na tomada a raiz da rosa
Senão a preguiçosa
Não acende a cor

O apaixonado vinha todo prosa
Furtar a bela rosa
Para o seu amor
Mas a plugada no primeiro toque
Provoca um baita choque
Entrando em curto

Seu perfume
Não contagia
Agora só infecta
Se nada muda
Da rosa vou me
Desconéctar

Lê / Fábio Roberto

(Marchinha recém composta numa dessas noites bêbadas)

discrepância

2010-06-15T05:19:00.001-03:00

pensa que um cego
não pode ser feliz?
imagina o espelho
que tem nem nariz...

Lê

Nutrição

2010-06-10T04:11:00.020-03:00

É claro que é dia, basta ver
se a luz te rasga o rosto.
Tua olheira agora
mero boato de noite.

O dia respinga leite azedo
das tetas murchas
da vaca urgente
cujo nome Tempo.

Tal leite comunica ao esqueleto
em segredo as bodas-de-osso
cuja data coroa
a monarquia óssea
ante a abdicação da pele.

A minha esqueletidão
prematura instruo
na escola do espantalho
medonha caveira risonha
a fim de espantar o bafo
do arqueólogo enxerido
curioso secular.

Mas a noite
a princípio coado café
açucarada de estrelas,
logo escancara a saia
impudica noite
bêbada a noite
dos luares alcóolicos
dos coquetéis de nuvem
a noite, ah,
alambique de poetas.

Mas o dia dá uma de rolha, tampa tudo.
É dia se a luz te mastiga o rosto.
Luz em jejum, faminta:
se alimenta do sono de poetas
que por sua vez cospem o leite,
em protesto.

Lê

Desassossego

2010-05-26T19:30:00.001-03:00

Aquilo que a gente vê, só por si é que se vê, com ninguém se divide a impressão do que foi visto.
Aquilo que a gente não quer ver, cego sendo ou não, só por si é que se perde, a ninguém contamina o nosso cegoísmo.
Aquiles era o tal mas sua fraqueza lhe punha acanhado: acalcanhado. Eu sou pior ainda: meu ponto-fraco está no teu calcanhar, meu amor...
Quando te vejo, só por mim é que te vejo, sou cegoísta, não vejo mais nada e não deixo ninguém participar dessa furiosa visão que ao me consumir, me alimenta.
Mas se tu não me queres ver, ninguém me viu, jamais existi. E com não me verem, nem por mim perco algo, tampouco existirei.
Tirésias era cego mas sua clarividência lhe deixava a par de tudo. Já eu, fico cego quando não me queres ver. E aí sei mais ainda do que Tirésias... Sei que quando não me queres ver, não existo. E que o pior cego é aquele que não me vê só porque não existo.

Lê

Precário

2010-05-13T03:55:00.005-03:00

Cara mais chato esse que me olhava de cima. Um merda. Um pau-no-cu! Só não lhe falava com tal franqueza porque ele tinha a mão que abre o fim-do-mês... Não sei onde meus colegas compraram portátil sorriso desses com que agradar o maçaneta, que o meu saía sempre com a cor que café-e-cigarro lhe conferiu.
Fim-do-mês é porta, porta dos fundos, por onde os dias as semanas saem de fina; se não se tem quem abracadabras, tudo se amontoa, se aglutina. O diabo é que o homem cujas entranhas pelas narinas se vê com precisão é maçaneta giratória de abrir porta, por onde as semanas os dias.
Já vai... é Junho amassando o dedo na campainha. Não atender logo. Não atender assim, de pijama. Veio cobrar a conta, a conta e a conta das horas que tríplices ainda não gastei.
Ah... mas era um chato-mór, de galocha, pior que de saco escrotal, e irrigava ininterruptas e giratórias ordenzinhas sobre os empregados-jardim. Ah, eu me fecho, me recuso a águas que me herdam chefes, me fecho, me chefo. Mandei tomar nos cus.
Agora, eu de pijama, Junho esmaga a campainha. Junho com seus cancerígenos pulmões tosse na porta da frente, lacra a porta da frente, empaca a porta da frente. Enquanto o teto, numa tétano-chefia, me olhando de cima – nem pra cair...

Lê

Vide-verso

2010-05-11T03:56:00.003-03:00

Pode ser que não amanheça mais.
A noite definitiva manchou de nuncas
A pele das mamíferas manhãs de sempre
Cujos dedos unh’encravaram-se de vez.
Nervoso; o pano dos olhos todo a desfiar...
Se era antes inofensiva a lúcida dentição,
Agora rasga raivosa as gengivas matinais.
É de saudade que o mar engole os navios:
A lua, veja! a obstruir o ralo aos desejos...
Ah... pode ser toda lágrima ponto-e-vírgula
Continuação de quem assim a solta;
Nenhuma alcança o olhar de volta
Se o que de mão havia na luva de amar
Presta-se a equilibrar bandejas, servindo
Na mesa vírgulas, cheias de caracóis.

Lê

Retrato-calado

2010-05-05T14:06:00.004-03:00

Tem sempre um aureolado
ao nosso lado.
Sempre alado
calado sempre.

Anjo consumista
que nos guarda
no bolso
como quantia.

Conosco paga
o tributo a taxa
o imposto o pedágio
que o demo administra
na divisa entre o céu
e o olhar da gente.

Compra conosco
seu lustrauréolas;
se a moda virar
se afoba por uma de neon
de fogos-fátuos feita
que brilhe no escuro
da sombra da gente
pr'outro anjo se babar.

Mas aí o outro vem
e safado nos rouba;
e o que era da gente
nem faz beó
calado que sempre.
Inútil fazer retrato falado:
anjo não tem rosto.

Lê

Forasteiro

2010-05-03T15:42:00.002-03:00

Desarrumo as malas, devolvo-me ao lar. Restituam minhas raízes! Volto para casa, mas... sinto-me, a um breve tempo, intruso: as paredes me estranham, o espelho me encara, tudo se retrai, chão, móveis, tudo desconfia. Há sempre uma porção tímida debaixo do sofá... Que por sua vez, seduz minha preguiça. Folga boa no sofá... As coisas só então me reconhecem, enfim se convencem de mim. Posso me sentir em casa novamente; e até dizer que em nenhum momento estive ausente. Minha ausência só existe nos lugares onde nunca fui.

Lê

Poemaluco

2010-04-19T01:19:00.000-03:00

Tuas palavranzóis fisgam
meu cardume de silêncio
que unânime, peixa-se todo
mar afora:
olhos ininterruptos.

De cada palavranzarrão
(com que me rei-faria)
não abdico
a fim de elipsar-me,
silabicamente foragido?

E se for falar em
tempo verbal:
toda frase tem que
ser pontual?

Só se for na época
em que as sílabas
se lambuzavam de sons,
a língua lambia
o silêncio
e as unhas
comiam a coceira

Lê

Soneto sonhado

2010-04-14T03:02:00.002-03:00

E quando eu despertava e não te via
Então meu dia perdia a importância.
Minha sede escandalosa se ouvia
Já de longe, afoita feito ambulância

Querendo passar as horas, urgente,
Horas lentas... como engarrafamento...
Cada minuto era algum acidente
Em que se machucava o sentimento.

Mas quando eu te encontrava, quem diria?!
Meu dia era novinho como infância!
Se o mundo era tão velho, eu nem nascia...

Pois quando eu te beijava, nem sabia,
Que uma lua nos sonhava, à distância...
Sonhava lindo assim, como eu nos via.

Lê

Sinopse

2010-04-12T07:36:00.000-03:00

Agora são minhas noites de sono
Feito um cinema velho em abandono.
Nada o projetor na tela projeta
Nenhum de mim foi mais ao tal cinema.
Fico de fora acordando um poema
Enquanto um espelho doma o poeta.

Não sei se do amor agora sou dono
Ou se ele faz de mim papel carbono
Com que extravasar em papéis a tinta
Que embora diáfana se enfraqueça
Tão logo me passe pela cabeça,
Exata chega a quem quer que me sinta.

As noites de sono foram embora,
Por ausente o sonho... que agora, enfim,
Desperta na cama ao meu lado – fora...
Assim... do lado de fora de mim...

Lê

Soneto de um triste vigia

2010-04-12T06:13:00.004-03:00

Eu disfarço o meu sorriso ao vigia
Que triste esconde a prótese de hiena...
Mas vê um estúpido a estranha cena
E o caçoa em desastrada alegria.

No triste a alegria alheia é alergia
Mas sua tristeza parece uma pena
Que a todos faz cócegas e asserena
Conquanto nele se aplique a sangria.

O triste vigia ao que quer que exista
Em si, anotando tudo que lhe falta.
Do triste o melhor sentido é o da vista

Que dentre todos, o mais puro, posto
Que esteja sempre limpo, assim exalta
No outro a beleza que não em seu rosto.

Lê

Soneto alcoolizado

2010-04-12T05:19:00.001-03:00

Não sei se isso é tristeza, o que suspiro,
Talvez só um bocadinho de neurose...
Nada que um bom vinho em boa dose
Não resolva – se for tinto, prefiro!

Porém se era alegria, nem confiro,
Que o vinho agora é minha simbiose...
Meu fígado lambendo uma cirrose
Comove minha mãe, de quem difiro.

Não sei se o sono me inibe ou me aguça...
Talvez a cama agora me convença.
Só vou fumar até que a vaca tussa!

Mas agora que a insônia fez-se fraca
A ninguém (só a mim) peço licença
Pra tirar o dia inteiro de ressaca!

Lê

Soneto nulo

2010-04-12T04:19:00.002-03:00

Sempre o lado esquerdo falou mais alto.
O outro, não fala. Se muito, sussurra...
Sempre o lado esquerdo que leva a surra.
O outro não apanha mas lambe asfalto.

Mas é sempre o lado esquerdo que exalto
Mais, mesmo que em preterição casmurra:
Porque tem mais coragem – mesmo burra –
Do que o outro, covarde, a fugir do assalto.

O outro, outro lado... que adestrado, adestra;
Que ventríloco, enventriloca hipnoses
A quem desengolir-lhe a chave-mestra.

A esquerda, beberrã... esgotado o esgoto,
De outras sordidezes procura as doses
Enquanto a mão destra assina o canhoto.

Lê

Poema hereditário

2010-04-07T05:07:00.005-03:00

De Vinicius herdei a mão
Com que alto erguer Bandeira,
Poeta altamente tóxico,
Deliciosamente triste...
No poste, subia Quintana,
Feito cócegas ferindo,
E o pano por ele rasgado
Eram gargalhadas de Manuel!
Cabral de Melo Neto,
Mas com trejeitos avoengos,
Veio tudo pôr em ordem.
Ralhou, admoestou, expôs
A educação pela pedra!
Drummond, atento-atentado
...risinho demônio...
Jogou uma pedra educada
No meio da calva do sério
Que com um galo na testa
Sem manhã nenhuma tecer,
Pela mãe quase que grita.
Meu caminho ia todo se rindo
Até que Guimarães elipsou-se
Atrás de um arbusto.
Ah, o meu erro foi querer
Desvendá-lo, descobri-lo,
Ele nunca esteve ali...
Pior que saci, quando vi
Tinha feito sumir
Todos meus poetas
E meu país inteiro!
E de me ferir assim
Em lúcida navalha,
Nunca mais escrevo.
Apenas sangro, sangro
Minha tristeza congênita
Minha dor hereditária
Que meu pai e eu bebemos
Violentamente.

Lê

Soneto preciso

2010-04-07T03:31:00.003-03:00

Eu mereço é um lugar longe do sol!
Quem sabe num quartinho bem fechado
Onde teu corpo rendido em lençol
Bem junto ao meu se faça emoldurado...

Não preciso de uma estrela cadente
Despencando na fonte dos desejos...
Nem jogar moedinha em mão carente
Pra em cara-ou-coroa apostar teus beijos...

Só preciso que o tempo se congele
Para aquecer em tua a minha pele.
Mais que tudo eu preciso mais de nada.

Só teu olhar, que ao meu sorriso vele,
E assim precisamente me revele
Que és somente minha, bem-amada!

Lê

O espantalho modelo

2010-04-07T00:43:00.002-03:00

O espantalho egoísta
Em posse do plantio
Faz dura, grossa vista
A quem lhe der um pio.

Mas que espantalho autista!
Vive a espalhar o frio
Com seu olhar niilista
E seu curto pavio.

Com sua ilusão bege
Pensa que vigia
Pensa que protege.

Mas posar de espantalho
Como em fotografia
É seu único trabalho...

Lê

Minuto

2010-03-30T02:34:00.001-03:00

Quem é que me chama?
É escuro... Não vejo
Será que uma dama?
Baixinho não ouço...
Quem quer que me chame
Com voz de desejo,
Será que me chama
De algum calabouço?

Mas acendo um facho
Voltando-lhe ao rosto.
Com medo, me agacho,
Do oposto do rosto:
Pois está de costas
Quem quer me chame
E agora ri, postas
Risadas: vexame...

Quem quer que me chame
Aos poucos se afasta.
Som de vasilhames
Que, usados, se arrasta,
Seu sapato solta.
Sem medo levanto.
Quem, faz meia-volta.
Me escondo num canto.

Quem quer que me chame
Me chama ultimato.
Mas que medo infame
Me prende insensato?
Demoro um minuto
E enfim me aproximo.
Só que nada escuto
De quem já não chama...

Lê

Cavalo-poema

2010-03-26T15:48:00.002-03:00

Meu caro avô Seu Francisco,
Já sabes, não mudo o disco
Todo ano é o mesmo conto
De Vigário e Carochinha:
Só compramos lembrancinha
E presentes no desconto.

A pobreza, meu Francisco,
Só nos traz o seu belisco
Para acordar-nos do sonho.
E a gente acorda assustado
Com um olho meio fechado
E um outro olho medonho.

Enriquecer, Seu Francisco,
Não sei se corro esse risco.
Queria lhe dar presentes
Em suntuosos pacotes
Mas se puderes, não notes
Ao cavalo dado os dentes.

Mesmo porque, meu Francisco,
Este que dou meio arisco
Era pra ser bem dentuço
Mas veio todo banguela
Para montar não há sela
E seu relincho é um soluço.

Não traz brilhantes nem jóia
O meu cavalo de Tróia
O meu presente de grego
No meio da noite traz
Não a guerra, mas a paz:
Teu merecido sossego!

Lê

(Poema-homenagem ao meu querido avô Chico)

Redoma

2010-03-25T03:09:00.007-03:00

Nunca me fiquei a ver navios
Que o olhar em vê-los partir
Em naufrágios se precipita.
Só aos mares ver me deixo
Cujo rastro por naviolentas
Embarcações deixado, nem
Rasgado foi o mar, já as ondas
Cicatrizam, enfermeiriças.
Só aos mares ver me deixo
Se o que levado pela maré
Por ela de volta é trazido.
Navios não os vejo, se já
Vi quem a vê-los se desgastara
E vê-la era como ao mar ver
Fora de si, fora de mim, fora
De redoma: o mar em martírio
Endurecendo-se mármore.

*

Mas aí surgiste... E meus olhos,
Como a noite exaustos onde
Bêbada lágrima e desastrada
Com esforço se pendurava,
Deram licença para que a manhã
Meiga se espreguiçasse, lindas
E incompreensíveis palavras
Bocejando... Palavras redemunhos
Que do sonho outrora reféns
Do teu sorriso a cor imitam.
Misteriosamente palavras
De silêncio cobertas, pois
Por nós somente percebidas.
A outros fingem, enganam.
Nós – duplo sentido – nós
De pescador para a saudade
Não soltar por nem um triz.

Então voltaste... E teus olhos,
Como a manhã antes inabitáveis
Onde ávido brilho e veemente
Sem esforço a mim persuadia,
Agora permitiram que a lua
Toda se enrodilhasse de noite
Para que assim vestida (só o rosto
De fora, como curiosa)
Destilasse-nos todo o luar;
Assim no luar imersos
Aos nossos pés despetalaram-se
Azuis as flores do tempo
Que frágeis ao furor de outro
Vento carecem redoma.
De que material, mais
Resistente que todo esse
Sentimento não sei, feito...

Lê

O riso da pele

2010-03-19T04:17:00.003-03:00

Os dias vêm como em goteira
Um a um do furo escapando
Resumindo-se em poça mensal
De que, eu chão, me embebo
Até que espalhem-na os sapatos
De quem os tem só de sair,
Os de ficar deixados em loja.

Pode me chover uma vida inteira
Sem que eu a tome, protegido,
E toda ela se divida em goteira?!
Ah! que me chova de uma só vez
A vida, estraçalhando imatura
Os tetos monótonos com águas
Deliciosamente desperdiçadas!...

Já não me entristeço mais de ti,
Para que não te firas de mim.
É engenho louco a memória...
Mói o depois, extraindo o antes
E não se sabe se o quase é agora
E tocar-lhe, a conferir, machuca:
A pele se abrindo não parece rir?

Lê

Fechacadabras

2010-03-11T12:39:00.001-03:00

Eu te olho mesmamente
mas você dá sempre um jeito
de humilhar-me de um criativo jeito.
Adestrados, meus olhos
nunca escondem as lágrimas
mas você, desta vez,
ofereceu-me um lenço sujo...

Lê

Poema oculto

2010-03-03T23:18:00.010-03:00

Coisas loucas que vi
sob normal aparência ocultas:

O sossego nos olhos
de um cego
(embora esbravejasse)

O crepitar dos segundos
consumindo o rosto de quem
acaso aniversariava

O decrepitar do fogo
(no olhar dum apaixonado)
ao afago d’água lento
afágua...

Mas louca mesmo vi
foi numa oficina doente
onde águas sórdidas
fabricavam minha sede

Após bebê-las toda coisa
que louco vi era normal.
Enfim num hospital
doente um doutor risonho
fazia acupuntura
num boneco de vudu.

Lê

o enforcado

2010-02-23T00:53:00.002-03:00

a gravata é uma ofensa
ao enforcado

a materialização
do nó na garganta

a medalha de fracasso
ao homem que venceu
só se for o prazo de validade

a metáfora da coleira
ao homem adaptada

é educado morrer
trancafiar os olhos
empedrar o sangue
inutilizar as artérias
paralisar o corpo
despistar da respiração o ar
toda vez que se põe gravata

o enforcado agradece.

Lê

Irmãe

2010-02-17T23:33:00.007-02:00

Agora que mais velha
(e prenhe)
desbrinca já
com teu
caçula?

Agora que espelha
no rosto o
materno semblante
ao fraterno junto
é irmã e mãe:
irmãe.

Que gosto tem
a idade, hem?

Teu caçula
em apuros;
desvantagem
de dois anos.

Prenhe adulta
(e casada)
de ir embora é vez.

Teu caçula
em apuros sozinho
meio da sala
pernas de índio
desbrinca-se todo.
Toda foi-se a mão irmã...
Hora de ir mãe,
minha irmã.

Teu caçula no chão:
cortada
unha sem dedo.

Lê

Canções à beira do cais

2010-02-03T00:01:00.011-02:00

CANÇÃO DE ORFEU

Claro que Orfeu era Eu...
...rídice, claro, você!
Tão clara que se perdeu
Noutro país mais escuro
Onde (no escuro) não lê
Os versos bons que escrevi
Na mão que em vão nos prediz
Um futuro.

Óbvio que fui te buscar
Neste país inseguro
Linda que fiz minha voz
(De até comover o diabo)
Acho que até convenci
Teu amor a me acompanhar

E andamos e andamos e andamos...

Depois, como no mito
Ao qual agora imito
Quando ia tudo ficando
Até um pouco mais claro
Claro mas claro que olhei!
Claro que olhei de soslaio
(Claro que o mês não é maio...)
Tornou que nem uma estátua
Resolutamente imóvel
Que nem uma estátua de sal
Com que (partida em mil
Em mil, em mil pedacinhos
E após recolhê-los solidão)
Tempero agora minha voz
De sede, meu amor
De mar, meu canto
De sal.

SONETO IMPREVISTO

Eu te havia em pouco tempo visto
Duas vezes partir – uma, aos cristais
Outra, de mim cujo olhar feito cais
Assiste agora o teu partir previsto.

Não sei se te acompanho ou só te assisto,
Duas vezes pensei. Uma, demais...
Outra, cristais partindo em mil... ou mais
Que aos pedacinhos, de contar desisto!

Em barco improvisado, às pressas feito
Madeira rústica, origem incerta
Partiu quem de prender não houve jeito.

Da veia escapa o sangue, e não me movo!?
Não... Apenas deixo a ferida aberta
Para quem sabe o possa entrar de novo.

TEMPERO

Dos semáforos escorre
A memória em vermelho:
O beijo?

Ao acenar-te
Caem-me na mão abelhas
Que, fincando o ferrão,
Morrem.

Teu nome, teu nome ubíquo
Em tudo se espalha
Se mistura
Em tudo se dissolve
Teu nome respiro.

Teu nome em minha boca
Sarah...
Em minha língua um gôsto
(Memória beija memória)
Já nem preciso mais
Temperar a comida.

DIAGNÓSTICO

Eu lhe trazia um sentimento assim
Todo em azul, bonito amor, azulíssimo.
Lhe dei, meu bem, as uvas melhores
Lhe trouxe, amor meu, as últimas rosas.
Nenhuma rosa nasceu nunca mais
Uva nenhuma jamais se provou.

Beijavas, em quando, de olhos abertos
Como para conferir o real
Ou tinhas medo de escuro
Dizias não me enxergar direito.
Assim me enxergavas,
Por trás de vidraça em dia de chuva?

Tudo que disse tinha som de azuis?
Tudo que lhe mostrei projetava azuis?
Você, meu bem, cujo olhar azuis amava
Quem diria, deve ter tritanopia...

MÃO DUPLA

Nossa avenida Paulista
Tão nossa a bela avenida!
E vista assim de pertinho
Que bom poder caminhá-la.
De noite, então, que direi?
Melhor se fossemos juntos
Assim sorrir mil assuntos
O espiar nos rostos atento
Nossos olhares acesos
A todas luzes nutrindo
Luzes dos postes, dos carros
Aceso o nosso olhar
Até um luar inventando...
As nossas mãos combinando
Outros maiores segredos
E cada passo sumindo
Noutro surgindo – caminhos
Mas acontece, que coisa!
Seguimos sentidos contrários:
Vai sentido Liberdade.
Eu sentido Consolação...

AZUIS

Agora esconder o amor
Dentro dos óculos escuros.
Direi que é por fotofobia
Dirão que o sol já se pôs
Replicarei, não na China...
Darão-me por conta de louco
Deles um riso terei, um riso
Agudo, de partir o vidro.
Um riso aguado, de inundar
Países inteiros, de hidratar
Os corpos, os sonhos
Um riso dilúvio, riso
Correnteza, rio tristeza
Meu divertimento maior
Meu brincar sozinho
Meu brincar descuido
De quebrar as coisas
De tomar a bronca
Do pai enfezado
De fazer um bico
E num cantinho
Da casa, chorar sozinho.

Agora guardar o carinho
Nos bolsos da calça.
Virão me cumprimentar:
As mãos no bolso presas.
Mulheres a mim as suas
Tolas, virão conceder
As minhas no bolso inúteis...
Darão-me por conta de frio
Ai! Deles arder um incêndio... Um
Gravíssimo! de entortar os vidros.
Um incêndio egoísta, de atiçar
As fogueiras do sonho
Incêndio alastrado, cujo
Fogo, mulher ausente,
Desesperadamente assoprar!
Meu distraimento maior
O assisti-lo sentado
Os olhos vidrados
(partindo, entortando)
Enquanto a mulher, já sem
Fôlego, se afasta, lenta
E desastradamente.

Lê

PROTAGONIA DO ATOR

2010-02-02T07:30:00.003-02:00

Eu te amo porque teatro
Te vejo roubar a cena
Aos bípedes vens de quatro
Rolando por toda a arena

Teu número faz a conta
De quantos espectadores
Enquanto a platéia tonta
Arremessa de anéis a flores

Tu beijas as personagens
Com olhos escancarados
Passando-me tais mensagens
De amores mal-confessados

Por ti submeti-me a testes
Fazendo a protagonia
Vencendo mil cafajestes
Até fui morar na coxia

Abram alas para a atriz
Abram olhos para as três
Uma atriz, como se diz
É a verdade a mentira e um talvez

Abram alas para a atriz
Abram olhos para as três
Uma atriz como se diz
De uma cena um aceno era uma vez

Eu teatro porque te amo
Já ontem na grande estréia
Bastava-me um só vexame
Me beijas olhando a platéia

Nas costas levo-te junto
Me atiças se espreguiçando
Me pensas em outro assunto
Nas coxas vais me levando

No grande-final me soca
Seus olhos até que secos
Se toca me troca e se emboca
Noutras bocas noutros becos

Se despe e molhada de luz
Sua roupa de seios quadris
Passeando seus olhos azuis
Pelo povo que claro quer bis

Abram alas para a atriz
Abram olhos para as três
Uma atriz, como se diz
É a verdade a mentira e um talvez

Abram alas para a atriz
Abram olhos para as três
Uma atriz, como se diz
De uma cena um aceno era uma vez

Lê

(Canção de uma peça inexistente)

Ourives

2010-01-10T01:10:00.001-02:00

Meu pai, ê meu pai, poeta maior
Pairas acima de onde já subi
Palavras hábeis, fábeis. Tu, Ourives
De cada verso teu sai um rubi.

Rubi roubei já tantos versos teus
Com os quais muitas mulheres fascino
Que, Ourives, ouvirás tu mais façanhas
Minhas que as de um Don Juan latino...

És mito a quem imito desde quando
Tua paixão, por culpa dela nasci
A tua prosa multi mutilada
Perna que arrancaste de algum saci.

És a personificação do coice
Em cujos lábios de alambique
Tua amada bebe a noite
Inteira (e ainda acorda no pique...)

Pairas acima de onde já subi
E eu busco vida onde tu vives
De cada verso teu sai um rubi
Palavras hábeis, fábeis. Tu, Ourives...

Lê

Um riso

2010-01-09T21:30:00.016-02:00

Aquela mulher seus olhos um córrego
Tem que a faca machucar as cebolas
Da vida resta pouco um restaurante

Bendita a mulher de tão ser a última
Tem que a vassoura chiar noite após
Da mulher zombam as horas varridas

Aquela mulher parece um naufrágio
Perpetuamente ancorada ao fundo
Do poço Do mar Do passo Do amor?

Aquela mulher seu filho não nasceu
Por nem do espírito santo concessão
Porque a noite resta guardar seu corpo

E os dias restaurante a igreja o dízimo
Aquela mulher dá um baú de preces
Num porão esquecido ninguém ouça

Nunca a mulher chorou tanta cebola
Tem que a faca machucar as cebolas?
Um dia resta a faca o fica ou parte

E ousa a coragem chegar de sofrer
E enfim parte para nem quer saber:
Bendita a mulher não mais aquela...

* * * * *
Mas essa mulher é um riso!
Tão descansa numa entre árvores rede
Que a tarde cai bem um riso...

Lê

Monólogo

2010-01-07T04:39:00.002-02:00

E beija-flor beija o que?
Beija coisíssima alguma!
Não tem lábios para tanto
Nem lábios tem uma flor.

Já eu os tenho demais
E lábios tem meu amor.
Mas acontece que o longe
É um monólogo beijo...

A flor espalha perfumes
Para atiçar-me a saudade
E beija-flor bate as asas
Como quem dá gargalhadas.

Pois eu de birra os imito
E do papel faço a flor
Do lápis, bico de pássaro
Criando beijos-de-conta.

Beijos tais como o do pássaro
Que – cá pra nós – mais picota
Do que propriamente beija,
São só de-conta: paródia.

Eu lábios tenho, pois bem
E os tem demais meu amor.
Mas acontece que é longe
O logo e só monobeijo...

Lê

Oconjuntorto

2010-01-07T03:13:00.001-02:00

Avidausentèra?
Eramorevés
Eramorompido
Eramoruim
Oconjuntorto
Ocorpouviumpasso
Amortestávida
Omoçousoumtiro
Questúpidocoitado!
Amoçamoutro

E a morte os separe.

Lê

ARCO

2009-11-25T04:01:00.004-02:00

Penso que a falta de riso
Na boca do triste
Será compensada
Por sua caveira sorrível
Gostando da idéia:
Ficar de uma vez
Em estado de graça
Contando vantagens
E o tempo pra se distrair

Dói no corpo do santo
O peso da alma
Qual flor emperrada
Querendo se abrir
Ao abuso de tantos insetos

Produz o sermão
Desconvida as irmãs
Só lhes dá seu desdém
E se vira pro céu

Reza muitas aves
Sem saber voá-las
Asas murchas

Pesa na boca
O beijo encravado

Em verdade digo
Que o pecado
É não cometê-lo

Penso que o beijo do mudo
Tem mais poesia
Que a fala do santo
Pregando paredes eternas
De costas pra vida

Por mais que o sorriso pareça
Alguma fratura exposta de quem
Quebra a cara no amor

Lê

(Feita para uma melodia de Eduardo Roncoleta)

Tempo

2009-11-16T18:23:00.004-02:00

Pensar no milênio
Assusta
Não o alcançarmos

Viver não passa
De um século

Inútil planejar
Pra mais de um ano

A semana
Felina morre
Suas sete vidas

É um estabelecimento aberto
24 horas, o dia
Onde compro o tempo
Sempre fiado

A hora, um sofá
Onde um sexagenário cochila

Mas agora, injusto agora
Que agucei os ouvidos
Não escuto, não escuto
O minuto de silêncio
Nessa hora de luto...

Pois os segundos
Tossem a vida
De um relógio
Com bronquite.

Lê

O tédio bocejando

2009-10-15T10:59:00.003-03:00

Hoje, escrever é tirar uma foto do tédio bocejando.

*

Diz que silêncio vale ouro. Por que é que então após tantas e tantas caladas, garimpando o teu o meu o nosso silêncio, eu ainda não consegui vender um quilate sequer?

*

Sou um extraordinário vendedor-péssimo. Entre nove concorrentes eu acabaria em décimo.

*

Bom-futuro?! é estarmos imundos, grudentos após um dia de trabalho, ao passo que desejamos tomar aquele banho gostoso, mas a água não vem, não vem...

*

Solidão
é uma moeda à procura
de mão.

*

Expôr aos outros a saudade que se tem é querer mostrar, entusiasmado, um desenho sem tinta, sem marcas no papel, aliás, sem nem mesmo papel.

*

Saudade é querer respirar debaixo d'água.

Lê

Ou!?

2009-10-07T02:33:00.004-03:00

Porque tua ausência é tão abrangente que até parece que nem eu estou aqui...

Lê

A quem pediu água

2009-09-08T22:08:00.002-03:00

Meu amor tem a tristeza de um cigarro molhado
Cuja brasa ausente foi arder nos meus olhos
Assustadoramente acesos.
Olhos meus em brasa
A tudo o que vejo ferem
Amores que vejo, coisas que vejo;
Onde encosto meu olhar
Queima-se, fere-se
Não dá paz o meu amor
Não dá sossego.
Por isso hoje fechei os olhos por alguns intantes
E apaguei a chama que machuca.
Essa tanta fumaça? Apenas uma saudade
Dos olhos fugindo:
Amanhã não haverá incêndios.
Por isso e por outras águas
Meu amor tem a tristeza de um cigarro molhado.

Lê

Noturno

2009-08-28T02:31:00.003-03:00

Uma palavra cochichou em meu ouvido esquerdo haver
No direito um silêncio que perigosamente suspirando sugeria...
Vibrei com a idéia! virei o rosto e lambi a palavra
Enquanto o silêncio maliciosamente soprava em minha nuca.
Então, virei para o outro lado e respirei o silêncio
Enquanto, humilhada, a palavra (a quem?) tentava tudo explicar.

Lê

Destinos (à minha maneira)

2009-08-27T01:29:00.002-03:00

A mão caleja no trato diário da lida
Porém, num trato, homem pra homem, a mão lida muito bem
Por uma cigana ela pode ser lida

Algumas placas são contra a mão
Nas ruas de mão dupla a que vai dá tchau à que vem e vice-versa
Quando se tornam mão única, único lazer de uma é ter saudade da outra
Pior as de nascença, nunca dão tchau porque jamais deram oi
Uma cigana lê o futuro pelas mãos...

Meu Deus... Onde estará o futuro do maneta?

Lê

Soneto do amor piscoso

2009-08-21T05:36:00.002-03:00

Amor de águas envolto inútil peixe
Escapas num piscar-de-olhos às iscas
E no entanto despálpebro nem piscas
Mordendo que anzóis um pescador deixe.

Amor de chamas cercado num feixe
Golpeias, cospes em vão suas triscas
Mas quanto mais golpeias mais te arriscas
A um belo chamusco do qual se queixe.

As mãos enfaixadas – amor reclama
Os lábios feridos – amor resmunga
Diz que pôs o coração numa caixa...

Mas vejam-no correndo – alguém lhe chama?
Vai se jogar ao mar – está de sunga?
Trará depois seu corpo a maré baixa?

Lê

ANDAR

2009-08-20T00:09:00.002-03:00

Como prender o luar nas mãos?
Como retê-lo se é uma paixão
Que ao tempo não dá
O tempo de ver e saber
Quando a noite será
Companheira ou não?

Tal a noite que fosse uma só
Ou talvez fosse canção
Uma poesia sem dor
Ou como a dor de um adeus

Bem que prendi teu olhar no meu
Pude retê-lo no coração
Mas o tempo não deu
Pra te desvendar
E o mistério de amar
Nesse ritmo
Me enlouqueceu

Quando o luar descansar
Seu brilho e o teu olhar
Descansar seu encanto
Esqueça o nosso pranto
Me dê suas mãos e vem
Andar...

Foi o silêncio quem recolheu
Minhas palavras naquele adeus
Fique bem, fique em paz
Que Deus te proteja, te guarde
Te guie, quem sabe, de volta pra mim

Pra que a noite não fique tão só
Eu acendi o luar
Com o amor que você
Antes de ir deixou pra mim

Quero prender a respiração
Tão ofegante do tempo
Só vou soltá-la depois
Que a gente sumir
Um no outro, surgir
Um do outro, suprir
Todo amor

Quando o luar descansar
Seu brilho e o teu olhar
Descansar seu encanto
Esqueça o nosso pranto
Me dê suas mãos e vem
Andar...

Leandro Henrique/ Fábio Roberto

NÓS DE PESCADOR

2009-08-19T17:44:00.002-03:00

Eu te dei o meu amor
Pois faça dele o que bem quiser
Não me importa o coração
Que não bata junto ao meu

Emoldure, jogue aos cães
Pode empilhar junto dos demais
Dê um nó de pescador
Pra saudade não soltar

Vou-me embora tarde vou já deu a hora do adeus

Prenda os olhos num varal
Pro sol secar tuas lágrimas
Deixe o vento recolher
Dos teus lábios a paixão

Na ausência de nós dois
A nossa história é de emocionar
Deixe o vento carregar
Pra bem longe todo amor

Vai-te embora cedo esteja deu a hora do adeus

Fábio Roberto/Leandro Henrique

FLOR DO TEMPO

2009-08-03T06:48:00.004-03:00

Quero prender
No teu sentimento
A minha canção
Perder junto ao vento
A respiração
Perder o momento
Na distração
De viver

Quero morder
As tuas palavras
Até machucar
Sangrar um silêncio
Soprar e soprar
E depois de beber
Tua sede, amor
Quero ver nos olhos teus
Amanhecer
A flor do tempo
Toda a se despetalar
Num sopro meu

Ah, meu amor
Deixa o vento escapar
Dos teus suspiros
Da respiração
Ah, meu amor
Já é tempo da flor
Abrir no coração

Lê

Fragmento

2009-08-02T17:31:00.006-03:00

As coisas só são antigas e as pessoas só são velhas para quem tem olhos caducos.

Lê

Sou

2009-07-29T03:51:00.000-03:00

As palavras de meu pai na voz de minha mãe.

Lê

Sono de vidro

2009-07-28T15:59:00.004-03:00

Um copo está sempre dormindo. É o que ele pode fazer, dormir. A não ser que um líquido o venha preencher, aí é ele tendo sonhos. Quando a gente bebe, estamos roubando os sonhos do copo. Um copo vazio, sem líquidos é um copo sem fé, sem vida, dormindo seu sono de vidro. Deixar de beber? Não! Apenas mantenha seu copo sempre cheio.

Lê

Visão, revisão ou previsão

2009-07-27T01:50:00.002-03:00

No futuro as tatuagens serão interativas, terão movimento, piscarão luzes contra um imenso escuro, súbito se apagarão, brincarão de escondesconde quando outros olhos acaso quiserem conhecê-las e e essa brincadeira será excitante, mudarão de cor, terão iniciativa própria. Passarão do braço (estejamos de acordo que seja esse o ponto inicial) para o tórax, lá escorregarão que nem tobogã, farão cócegas na barriga, depois subirão, vão lamber os mamilos, coçarão as orelhas, meterão dedos no nariz.

No futuro as tatuagens farão sexo, basta que haja duas do sexo oposto num mesmo corpo, e se reproduzirão como células. E tomarão conta do corpo inteiro, e mudarão de nome passando a chamar-se pele. Há de haver, haja, apenas um resquício do que hoje conhecemos como pele, uma parcelinha reduzida da epiderme, uma espécie de marca indesejável de nascença, coisinha mais parada e sem graça, viu, a isso chamaremos tatuagem, cujo aspecto somente os mais ousados irão manter e exibir por aí, praias afora.

Lê

Haicais

2009-07-24T00:40:00.002-03:00

(autocleptomaníaco)

Roubei as minhas próprias
Coisas e as escondi de mim.
Terei culpa, eu vítima?

*

(antipatriótico)

Depois do vento
Todas as bandeiras
Murcharão.

Lê

Ato

2009-07-23T01:35:00.001-03:00

Eu não escrevo poemas
Como quem pensa que os faz
Simultâneo ao atrito
Da caneta com o papel

(a exemplo, esse aqui)
Um poema é tão só
O que sobrevive e escapou
Covardemente da arena
Amorosa e violenta
Em que nos digladiávamos.
No abrigo do papel
Ei-lo a salvo de mim
Ufando alívios.

Olho-o de cima a baixo
Com desprezo
E após inútil provocação
Torno a cuidar só de mim
E assim livre de poemas
Faço planos para a minha morte.

Planejo morrer mas não de amor
De susto, doença ou assassinato.

Como causa de minha morte:
Uma respiração apenas
Uma boa respiração...

Lê

Haicai

2009-07-22T18:25:00.001-03:00

Minha infância pulava feito gafanhoto
Espetei-a com um alfinete:
Nunca mais tive dez anos.

Lê

Queda

2009-07-21T03:06:00.001-03:00

Têm uma queda pelo chão
Essas árvores apaixonadas?

Lê

Sono

2009-07-20T07:33:00.000-03:00

Agora o sono criou raízes vermelhas no branco dos meus olhos
A ele, cavalo brabo, dentuço e nervoso, sirvo de pasto

Ah, então poderei molhar o bico nas águas do sonho?
Só um gole, quem sabe, um gole de esperança
Quem sabe mais um golinho, e se puder outro
Ah, dê-me cá a garrafa toda, dê-me um galão de litros
Litros, litros, litros de esperança, dê-me tonéis
Não, não mos dê, deixa que os roubo por mim
Beberei, beberei, beberrão, até acordar mijado
Todo, todinho, inteiramente mijado de esperança.

Lê

Acidente

2009-07-19T03:41:00.001-03:00

Nasceram pessoas no século retrasado. Todas colidiram, colidiram num terrível acidente... Não houve sobreviventes.

Lê

Eutanásia

2009-07-18T07:39:00.002-03:00

Eu aqui
Lá fora o guarda-noturno
As casas vigia
As casas que não se mexem
Salvo haja terremoto

Salvo?
Sim
Por enquanto esteja a salvo
O único tremor que se escute
Seja o do seu estômago
Matutando a comida

Eu aqui
Enfermeiro de plantão
Vigio o sono do silêncio
O silêncio que não se mexe
O silêncio que é uma palavra paraplégica
Acidendata, moribunda, toda hematomada, engessada
Pobre palavra
Que já não mexe, não mexe comigo
O silêncio apenas respira.

Lê

Espanto

2009-07-17T05:19:00.001-03:00

Fui acender a palavra
Achando que era um cigarro
Quando acabei de fumá-la
Estava quieto, apenas quieto.

Lê

Nítido

2009-07-16T00:03:00.001-03:00

Apenas não adormeci
Mas minha cama adormeceu por mim
Está lá, quietinha, parada
Esfregando no chão seu sono de pano

Tudo adormeceu ao meu redor
As paredes dormiram em pé
O teto pendurou-se feito um morcego e esqueceu-se de voar
A rua lá fora ronca seus pneus no asfalto roçando
Ronca, ronca sua pneumonia angustiada
Meus sonhos vadiaram a madrugada fuçando latas de lixo
Pensando-se recicláveis
Que ficassem por lá, que se tivessem reciclado
Mas já adormeceram também

Apenas eu não adormeci
Mas minha esperança adormeceu por mim
Está lá, quietinha, imóvel na cama sonolenta
Derramando na fronha suas babas de sonho.

Lê

Espelho mágico

2009-07-15T08:33:00.007-03:00

Já me preocupo com meu filho:
Onde estará a essa hora?
Por que não liga para avisar que só vai chegar mais tarde?
Anda tão distante ultimamente...
Meu filho, pobre filhinho
Que ainda nem nasceu.

Quanta vida estás perdendo
Meu filhinho
Quanto crescimento estás não tendo
E no entanto te agigantas contra os mitos
És maior que tantos deuses
Porque existirás, eles não
E morrerás depois por teres nascido

Já me preocupo com tua velhice
Meu filho
Me preocupo porque darás tanta preocupação ao meu neto
Assim como eu a ti, meu pai a mim e meu avô ao meu pai
Mas nascemos
E é tanta vida que eu já nem lembro do contrário

Mas só por isso me preocupo contigo, meu filhinho
Porque ainda nem nasceste
E é só assim nesse estado de não-nascido
Que não te posso proteger.

Lê

Só

2009-07-13T00:08:00.003-03:00

Nem estou com fome
Mas a fruta vermelha.

Apanho-a, examino-a-me
Não estou com fome
Apenas sozinho.

Mordo, engulo.
Já não estou só.

Lê

Teto

2009-07-12T08:30:00.007-03:00

Saio mais uma vez para comprar o pão. A manhã deve estar linda, nem vou saber. Tenho que olhar para baixo a fim de me desviar dessas múltiplas e caninas fezes, não posso correr esse risco, meu sapato novo, ora bem. Haverá um sol lá no alto, admito, mas faz tempo o ignoro, meus olhos fotofóbicos não o suportam, minha sombra que com ele se comunique. Não me importa saber se há ou não nuvens. Se chovesse, não teria saído, simples. O chão não está molhado, então saí.
Sujeito vindo na direção contrária, creio que todos estão na contramão, eu para onde vou é frente. Não me interessa o rosto dele, retrato falado. O que espero das pessoas são os seus passos indo embora, alivio-me apenas em saber que continuarão vivas. Ou se mortas, não sou ou serei desses que espiam o caixão curiosos, contento-me em saber que estão paradas e não me podem fazer mal algum. Me dá um certo prazer apenas pensar que estão vivas. A maior dor dos mortos é não poderem morrer de novo.
Vou comprar o pão. Não faço caso de conhecer as mãos que o fizeram, contanto que tenha mãos e sempre limpas, faça-o. Não digo olá, não acredito em olá. Entro na padaria, pego a comanda da mão que me a oferece, deve ter um rosto, deixe-o lá, eu é que não vou levar na memória nenhuma dessas caretas, não passam de ridículas caretas. Diz-me bom dia, não lhe retribuo as palavras, aliás nem as tomaria para mim, bom ou mau, irrelevante, não seria mais razoável desejar apenas dia? Que você tenha um dia, ou, mais um dia. E só. Palavras dos outros... Dispenso. Como esses vizinhos inconvenientes que esguicham a calçada justamente no momento em que estou passando. Malditos! Meu silêncio: capa impermeável.
Próximo. Ah, bem, já é minha vez. Primeiras palavras do dia e últimas: 10 pães. O atendente não me dá bom dia, nem olá, apenas entrega o saco de pães. Assim, mais fácil, vou logo embora, tudo é menos doloroso sem palavras. Vejam essas pessoas puxando assunto, como se prendem, como se dão nós por pensamentos, como se oferecem indignamente feito animais no cio. E por sinal, elas nunca se entendem mesmo de verdade, é sempre um falar inútil contra um balançar de cabeça submisso, depois vice-versa apenas invertendo os papéis. Encenação. Como esses falsos amantes que sempre fingem um orgasmo simultâneo ao que o parceiro goza loucamente, ora, balela, os relógios nunca que se acertam, coisa rara a simultânea, e além do mais, como saber? Sexo, melhor coisa que há, porque sem palavras, pelo menos com as putas. Tudo de que precisamos, alguns poucos números. 10 pães. 100 reais? O sentimento é sempre enganoso.
Pago, o dinheiro está contado, odeio troco. Esse dinheiro não é meu, não me pertence, não o quero, vejam esses imbecis aí recebendo o troco felizes como quem recebe esmola.
Voltar para casa. Já não preciso olhar para baixo, estudei o percurso, decorei as fezes, pela cor, tamanho, forma, algumas esculturais quase me fizeram rir por me lembrar outra coisa. Olho em frente, nunca para cima. Uma olhadela ou outra para baixo, nunca se sabe, acaso outros novos cachorros tenham defecado novas bostas. O meu sapato novo.
Dentro de casa mais uma vez, largo o pão em cima da mesa, nem estava com fome, tampouco estarei logo mais. Deito no sofá mais uma vez, olho para cima só mais uma vez. Teto.

Lê

Palavra autêntica

2009-07-10T12:42:00.005-03:00

Com suas combinações infinitas de partículas fonéticas, presas uma à outra, cada qual dessas partículas, por uma espécie de fio invisível a que chamamos sentido ou significado, vemos surgir diante de nossos olhos e ouvidos curiosamente extasiados, milhares de palavras: a todas elas chamamos Palavra.

Mas que encantamento, que surpresa, que espanto! não deverá ter a própria palavra Palavra quando acaso repara em si, toda cheia de seu próprio significado.

Todas as palavras olham-se entre si e se estranham e se esbarram, apenas convivendo. Indiferente a todas as outras, Palavra é uma palavra que se olha no espelho.

Lê

Vento, brisa e sopro

2009-07-08T06:32:00.015-03:00

Dois pulmões apenas tenho
Só que além da própria
Que é já por si uma violenta respiração
Ainda outra alheia sorvo

É tua, eu sei, essa respiração confusa
Desencontradamente intensa
Que chega a mim
Como se de muito longe viesse

Longe
A princípio ventando forte
Mas quanto mais próxima
Nem quase uma brisa

E, ambiciono,
Quando assim bem pertinho
Quem sabe
Quem sabe um sopro?

Lê